Хлопья снега летят, ветер в окно задувает. Тихо ставни стучат, стекло замерзает. В сером доме стоит тишина, в камине пламя играет и негромко трещит. Света блики бегут по стенам, бледным светом зал освещают. У камина в кресле сидит, ноги в тапках к огню направляя, старичок в очках и шарфе. Он с тоскою глядит на пламя. Что он видит в его красоте? Этого точно никто не узнает, ведь не скажет он никогда. Его жизнь уже прожита, нету юности, детства нет. Время то съела война, а теперь куда уж деться. Он глядит в глубь огня, но видит то пламя, что пожрало его семью. Помнит грохот, помнит и раны, что остались с войны времён. Но при чём тогда были люди, живущие мирно в глуши? Почему умирали дети за споры ведущих страны? Ведь не знали они, что на свете есть где-то горы, моря. Не успели увидеть дети чудес, и не увидят уже никогда. Грустно смотрит старик на пламя, за окном падает снег. Отчего столько времени вспоминает те ужасы детских лет?