Я не умею говорить красиво,
Писать я тоже не всегда умею так,
Но хочется, чтоб это вышло мило,
И чтоб слова мои рассеяли весь мрак.
Стихи рождаются, когда внутри бушуют
Эмоции из искренних речей,
Когда ветра с такою силой дуют,
Что слезы выбивают из очей.
Я может быть поэт не самый лучший,
А может и совсем я не поэт,
И плохо знаю наш язык могучий,
Пусть прожил уж почти что тридцать лет,
Но в стихотворной форме я лишь честен,
Умею только в ней одной любить.
Костюм из плоти для меня стал слишком тесен,
И я хочу душою говорить.
Все что болит я заберу, впитаю в тело,
А то что мучает я выпью как нектар,
Отдай мне всё, что просто надоело,
Я поглощу и выпущу как пар.
Он улетит туда, где гром бунтует,
Где тучи приготовили дожди,
И станет частью первых поцелуев,
Весеннем ливнем, свежестью любви.
© Copyright: Антон Прокудин Мардэба
Спасибо, что дочитали до конца
Новые маленькие и большие истории в стихах – уже скоро!
Спасибо за лайки и при желании подписывайтесь на мой канал.
Мира вам!