Он был большой. Высокий, с густой седой бородой.
Не так-то просто выстраивать отношения , когда ему уже за 80, а ей за 60. Конечно , он воспринимал её как нежное создание. Как младшую сестру. Может быть, как дочь.
Нет, между ними не было близости, такой ,о которой мы привыкли догадываться, но не говорить вслух. Он брал её за плечи, и мог только позволить себе поцеловать её в самую макушку. Это не были объятия влюблённой пары. Со стороны казалось, что дедушка даёт напутствие и благословляет свою последовательницу, украдкой вдыхая аромат её уже давно поседевших волос.
О чём они общались? Да обо всём. Он рассказывал о себе. Расспрашивал её. О детях. О близких. Об общих знакомых.
Много раз он предлагал ей переехать к себе. Ей эта мысль не нравилась.
-"Старые мы уже" ,-говорила она ,- "Нас не поймут". Каждый вечер они по два-три часа разговаривали по телефону. Утром он ей звонил. Рассказывал, что у него на завтрак. Рассказывал, чем знаменит этот день. Ей нравилось , что он много знает. Ей так же нравилось , что он следит за собой. Она уже привыкла каждый день вдыхать его парфюм и слышать его голос.
Один раз они сильно поругались.
- "Провожать себя ты не разрешаешь, " - возмущался он, - "Так будь добра, как приходишь домой , мне звони."
-"Я только подошла к двери, а тут соседка вышла. Вот и заболтались."
Она, конечно , извинилась. Больше поводов ругаться не было.
Казалось , что они настолько понимают друг друга, что странно, почему они не встретились раньше. Он художник. Много лет преподавал в художественном институте. Она когда - то поступала, и отучилась два курса на том же факультете ,где он преподавал. Но. Он не помнит её. А она не помнит его. И суждено было же им встретиться спустя много лет, так далеко от места, где могли бы зародиться их отношения еще пятьдесят лет назад. Вот уже три года тайком от своих детей, они расцветают. Он как будто бы помолодел. В глазах мальчишечий задор. Без труда находит, чем её удивить. Всегда элегантен. Всегда с цветами. К ней вернулась чувство, о котором она уже давным - давно забыла. Она опять нужна мужчине. Её балуют. Она опять маленькая. Она опять стала придирчива к своей одежде и запахам.
Каждый год они собирались то у него ,то у неё на разные праздники. То на следующий день, то через день. Познакомиться с детьми друг друга они так и не решились.
Но в этот раз в её День рожденья он настаивал встретиться вечером.
- “Давай ,когда все разойдутся, приходи ко мне”.
Она сказала ,что это будет сложно. Наверное, сильно устанет. Да и поздно будет уже.
Вечером в сам день рождения он опять ей позвонил. Уговаривал прийти.
-"Я уже сильно устала. Давай завтра с утра я тебе позвоню, и мы всё решим. Хорошо?"
Он нехотя, но согласился.
Утром он не брал трубку.
-"Обиделся" , - решила она. Вечером она тоже не смогла до него дозвониться. Ей было непривычно. Ведь она привыкла слушать каждый день пожелания доброго дня и спокойной ночи.
-"Он старше меня. Если ему кажется ,что так лучше, значит, так оно и есть."
На следующее утро она уже стала звонить его родственникам.
Хоронили его, как и следовало хоронить художника. Рядом с сельской церковью, которую в разных ракурсах он запечатлел на своих картинах.
Природа словно прощалась с ним, выплеснув на естественном холсте леса, поля и тропинки ,всю свою палитру красок. От ещё не померкнувшего зелёного до ярко - жёлтого, от рыжего до пурпурно-алого цветов.
Ш-ш-ш! Ш-ш-ш!
Шептал лес, в котором он черпал вдохновение и силы. Деревья словно махали ему вслед, провожая в дальний путь. На похоронах были его дочь с мужем, внук и она.
Она его не видела. Всё сделали его родные. Её позвали на погребение. За ней заехали. На отпевании ей было душно. Потом кладбище. Гроб уже был закрыт. Она не верила в реальность похорон. Это не он. Он дома. И ей хотелось домой. Скоро вечер. И он опять позвонит. Она будет опять его маленькой, его Лорочкой. А в субботу у него День рожденья. И он обещал ей приготовить сюрприз.
Автор Petor Gartsev