В далеком 1993 году я пошла во второй класс. Школьную программу как раз пытались как-то разнообразить, и вместо ритмики у нас появилось художественное творчество. ХУДО - сокращали мы в дневниках. Худо, - соглашались родители. Осень в тот год была ранняя и холодная. На понедельник нам задали принести спил сосны. Для икебаны. Естественно, родители узнали об этом только темным вечером воскресенья. До сих пор помню, как мы с фонариками искали в лесу подходящий пенек сосны - сложно понять, сосной ли он был, или вообще пихтой - а потом пилили его ножовкой. Готовую икебану не помню. Родители не знали, что ждет впереди, иначе бы точно не пошли. Потому что на следующий понедельник задали кусок мыла. Импортного. Кто-то из одноклассников решил обойтись слипшейся кучкой обмылков, но я проявила упорство и убедила взрослых распахнуть шкафчик с бабушкиными запасами. На уроке мыло, впрочем, все равно раскритиковали как не Камэй и вообще не французское. Теперь из него предстояло вырезать утенка, елоч