Где-то он присутствует, записан в анналах мироздания этот день, этот миг жизни. Если он записан в моём сознании и если он живёт в моей памяти.
Он не мог бесследно исчезнуть.
Как вспышка памяти. Если в миг глубокой тишины, если в миг остановки всех дел, отношений, когда я оставался наедине и нараспашку со своей душой он возник яркой солнечной вспышкой летнего дня. В далёком уже детстве, в глухой Новгородской деревне, куда я ездил каждое лето. А теперь этот пласт существует в других тканях реальности.
Вынырнул этот час-миг-мгновение.
Они стояли возле старой яблони на заброшенном, заросшем высокой травой хуторе. Я и моя сверстница, в которую я был давно и одиноко-безнадежно влюблен.
Это был волшебный мир возможностей, из которых надо было выбрать одну -
сделать шаг навстречу к ней. Ближе к цветущей в её девчоночьем теле женственности, которая ждала его или просто была в полноте и щедрости – он так этого и не узнал, не узнает. А букет васильков, только что собранный им так и останется спрятанный в руке за спиной.
Сознание закроет этот, может самый важный день его мальчишеского детства.
Впечатлениями, надеждами, планами, бесконечным будущим.
Но про себя он, или я, всегда оказывается будет лететь в прошлое в этот день, в этот миг. В этот не сделанный шаг. В не подаренный букет.
Потому что это невозможно уже будет сделать. Река времени унесла этот миг, покрыла туманом бытия, укутала волной мыслей. Не войти дважды в одну и ту же реальность.
Никак. Никогда. Не будет этого шага, этого протянутого букета.
Но поблагодарить, опаляя огнём благодарности память – возможно.
Перестать спешить к не сделанному.
Поблагодарить этот миг. Что ещё сделать. Научиться делать шаг и не бояться вовремя протягивать цветы всем тем, кто тебе бесконечно дорог?
Этот записанный в книгу мироздания миг, пылинка в полёте бесконечности.
Отпускаю тебя.
Колесница памяти перекатываясь по кочкам событий, когда- нибудь соберет рассыпанные миги.
