Автор: Лала Ахвердиева
Вот уже третий день лил не переставая дождь. Тяжелые облака, нависшие над землей, не сулили солнечных дней в ближайшее время. Открывшийся неделю назад пляжный сезон, внезапно перешел в сезон тропических дождей в нетропической местности. Уехав на дачу с целью позагорать, искупаться в реке и тем самым отвлечься от происшедших недавно трагических событий и гложущих меня черных мыслей, я стал невольным пленником в четырех стенах пусть и достаточно комфортабельного домика.
Обозревать в окно разливающиеся по дорогам лужи и тосковать по солнцу, не представляло особого интереса. Смотреть по телевизору новости, повторяющиеся изо дня в день или сериалы, типа «мыльных опер», мне не хотелось – не для того я приехал сюда. Утешением мне являлись прогулки и чтение книг, которых, здесь было предостаточно.
Уютно устроившись у камина и взяв в руки, как мне показалось, какой-то исторический роман, я пытался сосредоточиться на чтении. Но мысли все время возвращались к трагедии, случившейся две недели назад…
Подготовка к свадьбе единственного сына, предсвадебная суета и беготня, обсуждение с бывшей супругой, где и на что будут жить молодожены и многое другое, не давали мне возможности видеться с любимой женщиной. Впрочем, Наталья (так звали любимую) и не претендовала на встречи, понимая ситуацию, в которой я в тот момент находился. Но лучше бы она претендовала, настаивала. Возможно тогда я смог бы уберечь ее от злополучной поездки.…Не вовремя она выехала на трассу.…Ох, не вовремя отказали у ее автомобиля тормоза.…И всё. Нет Наташи. И изменить что-либо невозможно.
Очень сложно одному человеку перенести две потери в один день: свадьбу сына, который уже не будет жить с тобой, а начнет новую жизнь новой семьей и… похороны любимой.
Всё, что я мог сделать в этой ситуации – уехать прочь из города – подальше от места трагедии. Душа жаждала уединения. Да и кому теперь было дело до одинокого старика, коротавшего свои дни на пенсии? И было ли теперь мне самому до себя дело?
«Ничего исторического в книге нет. Никакой это не исторический роман, как я думал ранее. Одни философские выкладки. Однако мысли заслуживают внимания своей смелостью. Кто автор-то?»- Я, заложив ладонью читаемую страницу, посмотрел на обложку. «Скерпов Н.А. – в первый раз встречаю этого автора. Ни одного его произведения не читал. Это, с названием «Забвение» - первое. Как вообще, эта совершенно незнакомая мне книга, попала в мою домашнюю библиотеку, состоящую практически только из классиков?!»
Внезапно распахнулась форточка. Я положил книгу на журнальный столик и встал, чтобы ее прикрыть. Ветер, ворвавшись в комнату, немедленно воспользовался беспомощностью книги и зашелестел ее листами, переворачивая страницу за страницей. Накрыв пятерней книгу, спасая ее от поползновений ветра, я решил ее захлопнуть. Неожиданно мой взгляд остановился на фразе прямо под моими пальцами, придерживающими страницу: «Не думайте, что покой приносит облегчение. Кто знает, что находится там, где есть покой? Может быть, беспокойство или необычайное волнение, всплеск переживаний, волна эмоций? Забвение невозможно!»
«Забавно, – подумал я, захлопывая книгу, – занятная мысль и этот Скерпов Н.А, тоже занятный. Надо бы внимательнее почитать его книгу».
***
Дождливый день перешел в дождливый вечер. Сменив так сказать гнев на милость, я включил телевизор и некотрое время провел у эго экрана, смотря изрядно поднадоевшие программы. Затем, я улегся спать. Как ни странно, но печальные мысли и прокрутка в мозгу одних и тех же событий, не докучали мне на сон грядущий. Я быстро заснул и, кажется, спал без сновидений до той поры, пока меня не разбудил телефонный звонок.
– Дзинь, дзинь, дзинь – звонил мой сотовый телефон. Я взглянул на светившийся дисплей телефона. Номер не определен. «Хм, кто мог звонить мне глубокой ночью?»
– Алло, – хрипло сказал я в трубку. Ответа не последовало, но я слышал чье-то дыхание на том конце провода. Я откашлялся.
– Алло, – повторил я еще раз.
– Не думайте, что покой приносит облегчение. Кто знает, что находится там, где есть покой? Может быть, беспокойство или необычайное волнение, всплеск переживаний, волна эмоций? Забвение невозможно! – сказал не громко в трубку, безо всяких эмоций незнакомый мужской голос.
Сказанная фраза насторожила меня. Где-то я ее встречал. Я нахмурился, припоминая.
– Кто говорит? – спросил я.
– Тот, кого вы посчитали забавным, равно, как и его детище, – ответил неизвестный. И чуть помолчав, добавил: - Кстати, ваша подруга Наталья, так не думает, то бишь не находит во мне ничего забавного…
И тут я вспомнил, где «звучала», сказанная незнакомцем фраза – в книге Скерпова Н.А. «Забвение».
«Скерпов Н.А. сам собственной персоной позвонил мне что ли? Но о какой Наталье он говорит? О моей? Да ведь она…»
– Какая Наталья? – уточнил я в трубку.
– Ваша любимая, – последовал ответ.
– Моя любимая Наташа погибла в автомобильной катастрофе. Не морочьте голову. Всего хорошего. – я отключился.
Телефон зазвонил вновь и вновь не определился номер абонента.
– Алло, не звоните сюда больше. Тем более, уже очень поздний час, – скороговоркой ответил я и хотел отключиться.
Но, вдруг в трубке раздался женский голос. Он звучал безо всяких эмоций, как и мужской голос до этого. Но я узнал его. Это был голос моей Наташи.
– Владик, Коля прав – забвение невозможно. А покоя – его нигде нет.
– Наташа, – воскликнул я в волнении, – так ты жива?! Кого же тогда похоронили? Ах, как я рад, что с тобой все в порядке! Давай поскорее встретимся. Я могу к тебе приехать!
– Давай, – тихо отозвалась любимая.
– Куда мне подъехать? Адрес назови. Погоди только, я ручку и бумагу возьму.– Я нащупал рукой ночник, стоящий на тумбочке рядом с кроватью, и щелкнул выключателем, включая свет.
– Не надо записывать, – Наталья чуть помедлила. – И так найдешь.
– Куда же мне ехать? К тебе домой?
– Закрой глаза увидишь.
– Что? Не понимаю! – я растерялся.
– Глаза закрой, – настойчиво повторил голос любимой.
Я закрыл глаза. И внутри меня, в моем мозгу, увидел широкую асфальтную трассу и примыкающую к ней дорогу.
– Ничего, кроме асфальтной трассы и примыкающей к ней дороге, не вижу, – сказал я в трубку.
– Этого достаточно. Я буду ждать тебя в этом месте. До встречи, любимый, – она отключилась.
Я поспешно оделся и вышел из дома. На улице было сыро, но дождя не было. Только все вокруг было мокрым, от прошедшей грозы. На небе не было ни луны, ни звезд. Его сплошь покрывали тучи. Я открыл гараж и выгнал машину во двор. Разогрев мотор автомобиля, выехал за ворота дачи.
«Это безумие, – твердил мой разум, – ехать ночью неизвестно куда».
«Ничего, найдем дорогу. Обязательно найдем! – успокаивало сердце, переполненное любовью. Так мы и ехали втроем по тёмной дороге. И двое из нас троих пререкались. Разум возвращал домой, сердце влекло ехать вперед. И я шел на поводу у сердца и гнал свой автомобиль по трассе.
***
Не знаю, сколько времени прошло. Мне казалось, я нахожусь за рулем целую вечность. Было все так же темно и ничто не предвещало рассвета. Машина мчалась по шоссе. Наконец, впереди замаячила, примыкающая дорога и стоящая рядом с ней на обочине женская фигура в светлом платье. Я сбавил газ. Свет фар осветил до боли знакомые мне черты лица. Я затормозил. Наталья (это была она) открыла дверь и уселась на переднее сиденье рядом со мной.
– Привет, – сказала она голосом без эмоций, почему-то даже не взглянув на меня.
– Натусь, девочка моя, – я порывисто обнял ее. – Господи, какое счастье, что ты жива! Как же случилось, что тебя «похоронили»?! Кого похоронили вместо тебя? Погиб кто-то другой? – посыпались мои вопросы один за другим.
Наташа слегка отстранилась.
– Всё правда, – сумрачным голосом сказала она и мягко добавила – Но я тебя люблю и всегда буду любить.
– Я тебя тоже очень люблю, – немедленно отозвался я. – Но что, правда? – Мое сердце сжалось, в предчувствии недоброго.
– Все, – чуть слышно прошелестел ее голос.
– Что всё?! – Мурашки поползли по моей спине.
Она не ответила.
–Ты ведь жива! – сказал я в отчаянии и сжал ее холодное запястье. Потом погладил ладонью ее тонкие пальцы. Рука любимой казалась реальной и не была прозрачной, как у призрака.
Наташа по-прежнему молчала.
– Ты ведь не призрак, – я вновь обнял ее, погладил темные кудри. – Нет, Наташ, ты настоящая. Мне ведь не кажется!
– Не призрак, – повторила она. – Но…– она не договорила.
Я встретился с ней взглядом. Грустно смотрела на меня любимая. Это была она – ее лицо, её губы, темные ресницы – и в тоже время не она. Что-то новое появилось в моей подруге. Что-то другое, необъяснимое, загадочное. Я посмотрел на нее внимательнее. Она была одета в то самое платье, в котором ее нашли в разбитом автомобиле. Но платье, без пятен крови и следов автомобильной катастрофы. В чистом, светло-голубом платье сидела моя любимая рядом со мной. Мои брови удивленно приподнялись. Наташа поймала мой взгляд и слегка кивнула головой.
– Вот видишь, ты все понял. А раз так, то поможешь другому человеку, ради нашей любви поможешь.
– Нет, не понял, – стал сопротивляться я, цепляясь за надежду. – Объясни. – Мои руки задрожали.
– Тогда после поймешь. Поехали. Нет времени на разговоры. Обещай только, что поможешь, – она испытующе посмотрела на меня, затем отвернулась. Но по её взгляду, полному грусти и боли, я понял, что нет никакой ошибки. А Наташи уже никогда рядом со мной не будет. Это я тоже понял.
– Обещаю. Сделаю все, что в моих силах. Ради нашей любви сделаю,- ответил я. Место надежды в моем сердце, вновь заняла грусть.
Я завел машину, она тронулась с места. Не знаю, куда мы ехали. Все происходило, как во сне. Но в какой-то момент я обнаружил, что мое авто заглушено, а Натальи рядом нет. Она стояла около моего автомобиля и о чем-то тихо беседовала с каким-то мужчиной, одетого в военную форму фасона второй мировой войны. Стояли они прямо под освещающим дорогу фонарем. Я вышел из машины и подошел к ним.
– Скерпов Николай Алексеевич, – представившись, пожал мне руку невысокий сухощавый мужчина средних лет с коротко остриженными темными волосами с проседью.
– Скерпов? Писатель? – удивился я.
– Именно, – он согласно кивнул.
– Вы знакомы с Натальей? – я кашлянул.
– С некоторых пор. Но пойдемте, – он слегка притронулся к моему локтю. – Буду краток. Вы должны кое-где побывать. Для чего, поймете позже.
Он быстро пошел вперед. Наташа рядом с ним. И как она успевала не отставать от него? Я чуть не вприпрыжку двинулся за ними. Мы шли, если такую быструю ходьбу можно назвать «шли», несколько минут. Так, во всяком случае, мне показалось. Шли по каким то полям, кочкам и оврагам. Ночь слегка поредела. Начинало светать. Вот мы оказались около обветшалого деревенского дома. Поблизости от которого, не было ни единой постройки.
Скерпов остановился. Остановилась и Наташа. Я нагнал их и с трудом перевел дыхание. На Наталью и Скерпова наша «прогулка» не оказала того действия, какое оказала на меня. Они дышали ровно так, как будто бы дорога к дому не составила для них никакого труда.
– Здесь, в этом доме, я когда-то жил, – обернулся ко мне Скерпов. – Здесь творил, мечтал и любил. Здесь написал свою первую и последнюю книгу, так и не успев ее опубликовать. Помешала война.
– Как первую и последнюю? А «Забвение»? Оно ведь опубликовано! – не выдержал я.
– Я про «Забвение» и говорю, – спокойно ответил он и добавил: – Войдите в дом, возьмите книгу.
Уже ничему не удивляясь, я вошел в дом. Щелкнул выключателем. Света не было. А я чего ожидал? Яркого люминесцентного освещения? Достал из кармана сотовый телефон и включил фонарик сотового. Взору предстало невеселое зрелище: покрытые толстым слоем пыли мебель и вещи. Все находилось в крайнем запустении. Я подошел к столу. На столе лежала толстая папка, тоже покрытая пылью. Сдув пыль, я взял в руки папку и открыл ее. Внутри оказалась рукопись, название которой было «Забвение». На пожелтевшем листе над заглавием сверху писалось: «Скерпов Н.А». А чуть ниже стояла дата: «апрель 1940 г.»
Я закрыл папку и, сунув ее под мышку, вышел из дома. Ни Натальи, ни Николая у дома уже не было. Я несколько раз позвал их, но никто из них так и не появился и не отозвался.
Уже рассвело, когда я подошел к своему автомобилю. Положив папку рядом с собой на сиденье, я завел машину и поехал. Теперь я знал куда ехать. Я ехал на кладбище.
***
Я прямиком направился к могиле Натальи. Могила была свежая и некоторые цветы еще не успели увянуть.
– Я выполню обещание данное мной тебе, любимая, – тихо произнес я, присев на корточки у ее могилы. – Опубликую книгу Скерпова. И хоть я уже не редактор и ушел на пенсию, но связи имею. Только кто этот Скерпов и где его искать?
Я встал и огляделся по сторонам. Ярко светило восходящее солнце. Солнечные лучи освещали собой весь мир и кладбищенскую ограду, памятники…Справа от Наташиной могилы находилась чья-то заброшенная могила, сплошь покрытая плющом и мхом. Повинуясь интуиции, я подошел к этой могиле. Достал из кармана пиджака носовой платок, тщательно очистил мох с надгробной плиты и прочел:
«Скерпов Николай Алексеевич
1901г-1941г»
– Ну, вот, Коля, – пробормотал я, – ты говорил, что забвение – невозможно. Однако тебя забыли. Но ты не волнуйся. Тебя скоро вспомнят. Я не дам тебя забыть. Ради Наташи, ради тебя, ради самого себя, в конце концов, не дам! Если забвению не предадут – оно не станет возможным!
Как будто камень свалился у меня с души. Я испытал облегчение и одновременно прилив сил. Я поспешил к своей машине. Мне предстояло много дел.
Нравится рассказ? Поблагодарите журнал и автора подарком.