Сижу в пустой квартире в шумном городе,
От скуки засыпая у окна.
Никто со мною не сидит на проводе,
Я как обычно днем опять одна.
Вздыхаю тяжело, иду из комнаты.
Набрать бы ванну, посмотреть кино.
На стуле, триста лет назад расколотом,
Стоит нетронутым открытое вино.
Гостей мне звать к себе совсем не хочется,
Мой личный хаос ближе мне одной.
Чем слушать, как в квартире кто-то топчется,
Мне проще говорить с самой собой.
И петь свободно, не стесняясь зрителей,
И рисовать картины на полу,
Ни разу гнева не страшась родителей;
Не прятать кеды, что стоят в углу.
Заваривать с утра один лишь кофе,
Готовить, не смущаясь предпочтения.
Заботиться о собственном здоровье,
Не спрашивая помощи в лечении.
От холода с утра мне зубы сводит,
А не к кому прижаться... И не хочется.
Так что со мною все же происходит?
Свобода это? Или одиночество?..
