Среди поэтов XX века особое место занимает Владислав Ходасевич. Поэт, о котором и в школах, и в вузах практически ничего не рассказывают.
Так, родился, женился, писал, умер в Париже. И всё.
Почему? Можно долго заниматься конспирологией, но факт есть факт - казалось бы, советская власть кончилась, а отношение к поэтам серебряного века как к ненародным, неродным, чуждым, далеким и поэтому не стоящим изучения, осталось.
И только единицы фанатов пишут, изучают, создают сайты. Единицы.
А эти поэты заслуживают изучения всецело. И любви. И того, чтобы их помнили, цитировали, упоминали в эпиграфах.
И даже вешали их стихи на дверь.
У меня, кстати, на двери висит маленькая заламинированная табличка со стихами Ходасевича:
Входя ко мне, неси мечту,
Иль дьявольскую красоту,
Иль Бога, если сам ты Божий.
А маленькую доброту,
Как шляпу, оставляй в прихожей.
В свое время эти стихи, да и вообще поэзия Ходасевича меня очень зацепили. Своей картинной завершенностью, законченностью. Какой-то слаженностью.
И тихой, мудрой грустью, пронизывающей их.
Как-то так.