Недавно читаю новость. В столице Евросоюза будут штрафовать за брошенный мимо урны окурок. Но ведь раньше я слышал, что с притоком африканских беженцев многие районы Брюсселя больше напоминают гетто. Грязь там, говорят, бытовое хулиганство, наркотики и прочие «радости» новой европейской жизни.
Решил уточнить у приятеля, преподавателя одного московского вуза, который часто бывает в Европе.
Звоню, спрашиваю:
- Ты ещё не платил в Брюсселе штраф за брошенный мимо урны окурок?
Он аж зашёлся смехом.
- Знаешь, - говорит, - врать не буду. Я в последнее время бывал в Германии, Франции. Но не в Бельгии. Там действительно много мигрантов. Но вот что про Брюссель мне рассказали мои студенты, которые в прошлом году путешествовали по Европе.
Рассказ своего товарища приведу дословно.
Прошлым летом, поведал он, семеро студентов одного известного технического Вуза (пятеро парней и две девушки) проехали по разработанному ими маршруту, побывав в Италии и Испании. Обратно летели с пересадкой в Бельгии.
Надо сказать, что путешествие по знаменитым местам эпохи Возрождения произвело сильное впечатление на ребят. К тому же они подготовились, много читали о памятниках истории, архитектуры, шедеврах изобразительного искусства.
Были, конечно, и неприятные моменты, связанные с настойчивыми приставаниями африканских «беженцев», уроженцев стран Магриба, коих на юге Европы стало невыносимо много. Но русских, как говорится, на понт не возьмёшь. Парни наши высокие, крепкие. Держались всегда все вместе. По-английски говорили хорошо. Да и кое-какие другие языки знали.
Так что могли понять, что на самом деле надо было от них чернявым попрошайкам, которые нападали и что-то требовали. Две-три фразы, и африканцы благоразумно отступали, понимая, что перед ними совсем не немцы или американцы.
Через Бельгию студенты летели только потому, что рейсы с пересадкой в Европе дешевле, чем прямые. Был у них выбор из трёх городов, где надо почти сутки дожидаться своего самолёта. Выбрали Брюссель, так как очень хотели увидеть знаменитый фонтан «Мальчик Пис». Ну, и другие брюссельские достопримечательности.
Из аэропорта до города добирались на электричке, которая должна была доставить их на центральный вокзал столицы объединённой Европы.
Вот только электричка была совсем не европейской. Старая, обшарпанная. В Подмосковье уже таких не найдёшь. А главное, - вся она была заполнена чёрными и коричневыми. В основном, молодыми, наглыми. Разговаривавшими друг с другом нарочито громко. На повышенных тонах. Словно задирая случайно оказавшихся в ней белых.
А наши и внимания не обращали. Всё равно французского не знают. Мало ли о чём там эти…
В поезде контролёров не было. И на перроне – тоже. Перед выходом в город нужно было пройти через турникеты, предъявив свой билет. Но у африканцев билетов, похоже, не было, в принципе. А потому весело гомонящая толпа шла напролом. И, возможно, снесла бы турникеты, если б не один из них. То ли желая покрасоваться, то ли из гуманных соображений, молодой чёрный парень, весело подбадривая себя каким-то речёвками, неожиданно ударил ногой по кнопке пожарной тревоги, находившейся на уровне его лица.
Кнопка вдребезги, завыла сирена, все перегородки на турникетах одновременно упали, открывая беспрепятственный проход для всех. Чёрная толпа весело заржала и неторопливо прошла в город без предъявления билетов.
Наши ребята, проходя мимо, подняли над головой свои проездные документы, чтоб показать их перепуганным контролёрам, успевшим запереться в своей стеклянной кабинке.
Маршрут по центру города не занял много времени. Фонтан с «Мальчиком Писсом», ещё пара исторических достопримечательностей, штаб-квартира НАТО, ЕС. Всё находилось недалеко друг от друга. Достаточно компактно, чтобы не уходить в спальные районы города.
Попытались ребята, было, выйти в один такой. Но вовремя остановились. Кругом грязь, полные мусорные баки. И местные – чёрные или арабы, глядящие на белых туристов весьма недружелюбно.
Решили возвращаться на вокзал, пока ещё не стемнело. Может, в зале ожидания можно будет посидеть, отдохнуть.
Но куда там! Только дошли от остановки до здания брюссельского железнодорожного вокзала, смотрят, у дверей спиной к ним стоит здоровенный детина с кучерявым затылком. Зачем? Ждёт, когда ему откроют?
И тут из-под ног у гопника полилась струя мочи. Почти как у «мальчика Писа», только на вокзальную стену и уже по ней обратно.
Тут-то ребята и сообразили, что двери несколько правее. Пока вся группа заходила внутрь, чёрный детина закончил своё «мокрое дело» и, застёгивая ширинку, обернулся к белым парням. Пересёкся с их весьма осуждающими взглядами. Харкнул себе под ноги. Выругался, вероятно, на разных языках (ребята поняли только «фак ю») и зашагал прочь.
Зашли студенты в здание и чувствуют странный запах. Видят, сидит на кресле араб и смолит натурально «козью ножку», свёрнутую из газетного листка. Ну, прямо как в фильмах про войну и партизан.
А дымок вовсе даже не табачный. С каким-то сладковатым привкусом. И прямо над ним – знак с перечёркнутой сигаретой.
Не выдержали наши. Подошли к нему двое парней, кстати, оба некурящие, спортсмены, ростом под два метра. И встали над ним. И смотрят в упор. Вот просто смотрят. То на него, то на знак.
Араб не выдержал. Бросил окурок на пол. Злобно харкнул на него. И с тем же чувством выговаривал что-то себе под нос на своём непонятном нашим языке. Каком-то вообще не европейском. Так и выговаривал, пока уходил из зала ожидания. А сидящие там пассажиры облегчённо вздыхали.
Но студенты в этом зале оставаться не стали. Слишком уж показалось грязно, особенно после наших московских вокзалов. Решили двинуть в аэропорт. Там всё-таки чувствуется цивилизация.
Дошли до автобусной остановки на привокзальной площади, чтоб второй раз не ехать на электричке с задиристой толпой, как белые вороны.
Уже вечерело. Стало сумеречно, но фонари не зажигались.
Один наш парень говорит:
- Ребята, вы не чувствуете запах?
Остальные культурно кашлянули. Запах был. И довольно специфический. И откуда-то неподалёку.
Тут зажглись фонари. Оглянулся студент, и вдруг понял, что от остановки в сторону вокзального здания тянется цепочка из куч, сами понимаете чего. Прямо по асфальту, друг за дружкой. Семь штук.
Почему они это так хорошо запомнили? Потому что их самих было семеро!
Ну, думают, ладно. Сейчас автобус подойдёт, и уедем из этого кошмара.
Не тут-то было!
На пустую площадь вдруг буквально вылетели две полицейские машины. Встали с двух сторон к нашей группе, высвечивают их фарами в упор.
Из каждой машины выбираются по полицейскому. Это были первые полицейские, увиденные нашими туристами за весь этот день в Брюсселе! Ни у турникетов, ни у дверей вокзала, ни в зале ожидания, нигде не было ни одного стража порядка! А тут сразу двое. И оба – белые.
Один худощавый повыше резко заговорил на странном немецком. Ребята решили, что это голландский. Предложили общаться на немецком. Но полисмен не понимал. На английском? Тоже.
Другой полицейский, пониже ростом, плотный и усатый говорил мягче, но на французском, который ни один из наших не знал. Может, он знает итальянский? Но нет.
В конце концов, первый патрульный, с большим трудом подбирая слова, стал оформлять фразу на английском. Студенты с трудом разобрали и, наконец, поняли.
Офицер пусть резко, но спрашивал, чем они могут помочь молодым людям? Вот так. А наши уж решили, что он их отчитывает за семь чужих куч, оказавшихся рядом с остановкой.
В самом деле, если просто посмотреть на ситуацию, то среди множества полукриминальной чёрной толпы на брюссельском вокзале каким-то образом оказались семеро молодых прилично одетых туристов. Что теперь с ними будет? И как полиции за это отвечать?
Наши дружно рассмеялись. И по-английски объяснили, что они – русские. Из России. Едут в аэропорт. Вот, кстати, и автобус подходит.
Тут уже заулыбались полицейские. Обрадовались, типа, ну, если русские, то совсем другое дело. Тогда понятно, почему вы ничего не боитесь.
Пожали всем руки и проводили на подошедший к остановке автобус. Он, кстати, был невероятно старый, потрёпанный и пропускал выхлопные газы на задней площадке.
Но нашим это испытание было уже нипочём. Дружно сгрудились рядом с водителем. Носовые платки к лицу. Так и доехали до аэропорта. И – домой!
- Можешь не верить, - смеялся мой товарищ, рассказывая этот случай. – Но я потом понял, в чём там дело. Во-первых, в Брюсселе все туалеты – платные. И дорогие. А во-вторых, ребята были в городе в воскресенье. Это выходной для всех коммунальных служб. Думаю, утром в понедельник все непотребства, наверное, устранили. Но впечатление от столицы Евросоюза осталось такое, что этим летом ни один из них в Бельгию уже не поехал. На «Мальчика Писа» достаточно взглянуть всего один раз. Хоть в камне, хоть в живом виде.
