Мой покойный дед, пусть Бог его душу простит, ибо был добр, ей-богу, добр был. Мой дед, бывало, как начнет рассказывать, так историю доносит до тех кто оказался рядом, что слушаешь, слушаешь, а конец никак не можешь угадать. Вот так не раз сидим в комнатушке. На улице трещит сильный мороз, в печи полыхает теплый огонек, – как будто сам рад радехонек, что так тепло в домике, ночник дремлет, кажется, мечтает о весне и ясных летних вечерах, а святые иконы перемигиваются между собой, чтобы не скучать. А он рассказывает. О далеких, солнечных краях и странных людях, и больших зверях, которых у нас не увидишь и не найдешь… Ну, и слушались его рассказы, - Боже, как слушались. Знал он много тех рассказов. Бывало, начнет говорить, то так словно перед тобой встают те края и люди, смотрят из-за углов и прищуривают на тебя глаза, а звери словно за дверью подстерегают тебя. Раз, как-то, помню, – я уже был большой – говорили на зиму подарят мне собственный полушубок; усадил меня дед на пороге возле с