Талантливый композитор Василий Игнатьев размашисто шагал по проспекту. Времени у него в запасе ещё было достаточно, но хотелось прийти пораньше. Небо было ясным, день выдался погожий, прохожие улыбались редкому в это время года солнцу, настроение было чуть лучше, чем обычно. В голове у Василия играла музыка.
Талантливый композитор Игнатьев впервые за много лет ни о чём не думал, а просто наслаждался утренними часами и слушал музыку, которая давно его не посещала.
Перекрёсток. Ещё один. Поворот. Другой. Снова перекрёсток. Крошечный переулок. Арка.
Композитор Василий Игнатьев подошёл к проходной.
Давно умерший, но так и не похороненный талантливый композитор Василий Игнатьев снял своё видавшее виды пальто, повесил на крючок и отправился переодеваться. Спустя семь минут в цех зашёл Васька. Васька, укладчик шпрот на рыбоконсервном комбинате «За родину». Настроение у Васьки было хорошее. По дороге к рабочему месту его остановил приятель и сообщил, что им с Васькой подняли зарплату. И премию обещали выплатить. За регулярное перевыполнение норм.
«А жизнь-то налаживается, — подумал Василий, — не зря сегодня настроение такое хорошее. Как чувствовал ведь». В этот момент талантливый композитор Василий Игнатьев понял, что если тебя забыли похоронить, это ещё не значит, что в надежде на воскрешение — просто не до того было, видимо.
—Самое страшное — знать, что может быть лучше, чем есть, — произнёс ангел-хранитель Василия. — Я же точно видел, как здесь могло быть.
— Понимаю, дружище, — похлопал хранителя по плечу наставник. — Когда-нибудь ты привыкнешь.
