Все наши дни короче наших слов,
А наши дети старше чем мы сами.
Вся наша жизнь из масок и оков,
Мешается нам вечно под ногами.
Удары ветра бьют не по лицу,
Они больнее лупят прямо в душу.
Ты не бежишь, а жмешься к подлецу,
И с ним готова через дождь и стужу.
Через огонь и воду, через тьму,
Там где сомнения, укоры и обида.
А он не помнит, что искал тебя одну,
И что упало, не всегда уже разбито.
© Copyright: Антон Прокудин Мардэба
Спасибо, что дочитали до конца
Новые маленькие и большие истории в стихах – уже скоро!
Спасибо за лайки и при желании подписывайтесь на мой канал.
Мира вам!