Все наши дни короче наших слов, А наши дети старше чем мы сами. Вся наша жизнь из масок и оков, Мешается нам вечно под ногами.
Удары ветра бьют не по лицу, Они больнее лупят прямо в душу. Ты не бежишь, а жмешься к подлецу, И с ним готова через дождь и стужу.
Через огонь и воду, через тьму, Там где сомнения, укоры и обида. А он не помнит, что искал тебя одну, И что упало, не всегда уже разбито.
© Copyright: Антон Прокудин Мардэба
Новые маленькие и большие истории в стихах – уже скоро!
Спасибо за лайки и при желании подписывайтесь на мой канал.
Мира вам!