А сегодня, оказывается, День мамы. Матери. Мамочки.
Об-материть - могу.
Называть свою маму матерью - не могу.
Мама. Ну, мать. Но всё же мама. Но "День матери" - это не про неё.
День мамы - про неё.
День матери - это про плакаты, просвящающие материнство и мать и дитя, День матери - это подвиг рождения и больше детей на благо Родины.
И вообще, Родина Мать которая всегда куда-то зовёт.
Понимаете?
Зычное такое, мощное - День матери.
Мужиковатое даже.
День мамы. Вот.
Потому что мама - это тепло, надёжность, сухие варежки, ёлка на Новый год и штопанные гамаши. Это шерстяные носки и панамка, это снежинки на окнах и мамин пирог, который бисквит.
Это знание, что где-то, пусть далеко, есть человек, который помнит тебя с младенчества, с первых шагов и первых бантов.
Человек, для которого ты - всегда немного младенец, тот самый, которого принесли после мучительных схваток. Тот самый, которому выбирала комплект в коляску и шапочку, которого берегла от болячек и комаров.
Погремушки, носочки, та самая меховая шапка на резинке вокруг головы, фотографии из садика и школы, дневники, тетрадки, открыточки.
Рогалики с абрикосами и жёлтый ручной миксер с кремом, и оливье на каждые праздники.
А ещё кофе, туфли на каблуках, помада, бигуди и тушь. Нет, Тушь - та, которая ленинградская.
И платья.
Мои, детские, бережёные и любимые, из "китайского магазина" - нарядные, с вышитыми цветами и бабочками.
И синее из детсада, со шнурочками. К нему полагалось надевать гольфики с синими помпошками.
И мамины платья.
В которых мама была такая красивая, что я радовалась, что вот она, такая красивая - моя мама.
Почему-то помню сейчас одно, серое с белым, шёлковое, с интересным воротником: вроде бы стоечка, но вырез есть и маленькая оборка по краю воротника.
Мама сидит в кресле и теребит бусы, у неё красивый ногти и пальцы, и выходит это красиво.
Я не хочу писать о том, что было после, когда моё детство стало разваливаться.
Там мама уже становилась просто человеком.
А вот в детстве... Мама - это боольшая часть мира.
Здоровья мамам!
ваш Мартокот
