Приурочено к наступающей годовщине смерти (Винсент Виллем Ван Гог, 29.07.1890)
Можно много и упорно искать и говорить о каком-то смысле жизни, целях, возможностях или предназначениях. Кто-то грезит о семье и детях, кто-то женится на работе, кто-то ищет смысл в дружбе, кто-то ставит во главе угла котелок с мягким металлом, ну а кому то, достаточно бессмертия.
Вообще, некоторые великие умы считают появление сознания великой ошибкой мироздания, космическим выпердышем в сторону зеленого шарика, который разрастаясь, превысил отмету в семь миллиардов.
Но, как это обычно бывает, из огромной серой массы, рудиментом выделяется странный, но такой необходимый 1%, тот, что делает нашу жизнь чуточку красочнее. Кто-то из них любил стрелять из пистолета в стены бани села Михайловское, кто-то очень любил разглядывать ладони других людей, ну а кто-то и вовсе щеголял по улицам Парижа с муравьедом на поводке. Но есть и тот, кто стрелял из револьвера, сначала распугивая ворон, дабы запечатлеть масло на холсте, а потом и в собственное сердце, дрогнувшей рукой попав в живот и умерев лишь только через пару дней.
Обидно наверно, когда платой за возможность остаться в истории, является собственная смерть. Как сказал Николай Жаринов: «Он противопоставил возможность быть победителем в рамках ограниченности человеческой жизни, разменял бытие идеального сына и примерного семьянина с радостной и бесцветной, сытой, но пустой жизнью, на возможность творить. Он выбрал не выбирать жизнь, он выбрал бессмертие».