Прошлое уходит. Это не секрет. И, кажется, мы уходим вместе с ним. Тихо. Не оставляя следов. Неслышно. Как этот трамвай номер 11. Он ушел. Его просто больше нет. Остались где то какие то его части, они продолжают существовать. Но его, как целого, живого, уже нет. Его распилили в депо и продали по частям куда-нибудь на переработку. Потому что он, как целое, с его основным предназначением, больше не нужен. И теперь нет его прежнего. Как нет и нас. Всё меняется. Всё изменяет себе, своим принципам и целям. Всё подстраивается под настоящее, хочет оно этого или нет. Или его подстраивают. Как бы не было хорошо в предыдущем состоянии. Проще ведь просто адаптировать, чем реабилитировать. Да и полезнее. И всё вокруг адаптируется, что, в принципе, и абсолютно верно. Я не помню чья это картина (где трамвай 11 в городе Краснотурьинске), к сожалению. Это и не так важно сейчас, но, я думаю, автор не обидится слишком. Картина прекрасная. Моя мама работала в больнице. Как раз рядом с конечной здесь остановкой трамвая. «Больничный городок».На этой остановке мы сидели белыми ночами, когда впервые гуляли ночью одни. Лето. Тепло и комары. А мы сидим и не можем пойти домой.Первый телефон сел. Мама, наверное, волнуется. А я сижу и не могу позволить себе уйти. С плаката на доме мне улыбается очень знакомое лицо…Я редко бывала у мамы на работе. Она всегда была очень занята. А я так хотела в музыкальную школу…И вообще, мало что вспоминается из детства, на самом деле. Но и не об этом сейчас. Город был когда то другим. Нет. Он никогда при мне не был свежим. Но мы привыкли к его запаху. Это был запах его жизни — Завод. Город был ярким и живым. Пышные праздники на площади, фейерверки прямо в лицо, оттого что места мало. 1996 год Тигра. Большая горка, «куча мала» под ней, мне так не хотелось уходить…Нельзя сказать, что всё было по-другому. Но другим было всё и все.
Некоторых людей больше нет. Некоторых вещей, некогда нас окружавших, и бывших важными, больше нет. Они остались только в памяти. Некими призраками в темноте ночной комнаты, когда приходят воспоминаниями перед сном. Помните, как в сказке Мориса Метерлинка «Синяя птица», где дети попали в «Страну Воспоминаний», где всё умершее как бы погружено в сон, а когда кто-то важный вспоминает об этом, оно пробуждается и становится почти по-настоящему живым. Как на кладбище, где «Мертвых нет», а птицы поют гимны солнцу и на могилах растут прекрасные белые цветы, как ростки чего то нового, ранее неизведанного, непривычного, непонятного, но от этого не хорошего, не плохого. Просто нового. Так вот к чему я веду. Жизнь меняется, мы меняемся, становимся старше, старее, всё вокруг устаревает и обновляется, или заменяется чем то более пригодным и выгодным. Рождаются дети. Они будут другими взрослыми, у них тоже будут воспоминания. Только их. И мы будем помнить то, что нас грело когда-то, тем самым оживляя это в стране наших воспоминаний. Как этот красный трамвай, который лично меня возил исправно, на речку, к поликлиннике, на автовокзал, в школу утром…И я буду его помнить. Пусть он останется со мной в моей «стране Воспоминаний». И люди, которые были со мной…Они останутся. И я пусть тоже останусь в чьей то…
И это все к чему я? Трамваи в маленьких городках - явление еденичное. Такое есть еще в Волчанске. И в нашем Краснотурьинске это как бы напоминание об ушедшей эпохе. На наших трамвайчиках даже приезжали люди покататься из других стран в рамках каких-то своих путешествий. Но этот транспорт, конечно, городу не выгоден. Отсутствует ремонт путей. Из двух веток осталась одна. Обещали власти вообще прикрыть трамвайный парк. Там работает несколько человек за копейки. Проездом не окупается, конечно, ни ремонт, ни электричество, транспорт то, так скажем, не современный, гремит и на ходу разваливается. А нам жалко. Нам жалко наших воспоминаний, которые нам навевает проползающий по старым путям трамвайчик, гремя железом.
Кстати, а трамвайчик то подремонтировали. Забегал снова. А аварию недавно кто-то с ним устроил.