Так я написала одному знакомому мужчине.
- Жаль. Я – Роман, но не английский.
- Не английские тоже. Иногда.
- Отлично, у меня появился шанс.
Мне хочется влюбиться после них. После книг. Все эти истории столетней давности: галантные мужчины, юные, кокетливые, но в то же время робкие, девушки, их строгие мамушки и тетушки. А главное – любовь, интриги и скандалы даже в самых захолустных деревушках.
Пасмурно-дождливые осенние дни. Запах пышных булочек с кухни. Приглашение на чай в дом к миссис Дэнси. Или на обед к только прибывшей наследнице соседнего поместья.
Зимние снежные вечера, когда дрова разгораются в камине, а в руках увлекательная книга и чашка пунша. Лошади еле пробираются сквозь метель, чтобы успеть доставить повозку двоюродного брата до полуночи. Горничные уже затопили камин и в его спальне.
Весенние прогулки в цветущем саду. Звуки талой воды в ручьях. Пение птиц и зарождение, пожалуй, новой влюбленности. Тайные записки. Надеюсь, служанка ничего не напутает.
И летняя безмятежность. Яблоневый запах в аллее, прогулки до первого холодного вечернего ветра. Бесконечные разговоры и мечты.
Ах, сразу же хочется заговорить витиеватыми фразами, поправить шляпку и дать согласие на четвертый по счету танец, потому что до этого обещала другим джентльменам. Разгорается желание сыграть что-нибудь на фортепиано. На французском обсудить последние события в Лондоне. Или спеть одну из оперных новинок.
А в бал на Рождество с трепетом ожидать, кто объявит обществу о своей помолвке. А может, один из ухажеров попросит моей руки?