Половина восьмого. Рассвет не предвещается. Легкие розовые облака проносятся по черно-синему, мрачно-глубокому небу: ветер. Мелькает, поблескивая, остроконечный месяц. Стареет, красавец. Если бы он мог носить броши, у него была бы коллекция крестов Chanel. Шелковые изнутри шкатулки открывались бы ночь от ночи, каждый вечер надеясь опустеть.
Двор с многоэтажками. Школа.
Три капюшона не спешат на уроки. Спорят о природе.
— Смотрите, Луна!
— Да не Луна это! Она большая должна быть!
— И вообще Луна ночью бывает, а сейчас утро!
Вот всегда я так: подслушаю и напишу.
Ferasa, 22.11'19.