Половина восьмого. Рассвет не предвещается. Легкие розовые облака проносятся по черно-синему, мрачно-глубокому небу: ветер. Мелькает, поблескивая, остроконечный месяц. Стареет, красавец. Если бы он мог носить броши, у него была бы коллекция крестов Chanel. Шелковые изнутри шкатулки открывались бы ночь от ночи, каждый вечер надеясь опустеть. Двор с многоэтажками. Школа. Три капюшона не спешат на уроки. Спорят о природе. — Смотрите, Луна! — Да не Луна это! Она большая должна быть! — И вообще Луна ночью бывает, а сейчас утро! Вот всегда я так: подслушаю и напишу. Ferasa, 22.11'19.