"Границы ключ переломлен пополам, а наш батюшка Ленин совсем усох..."
(из русской песни для душа)
- Какое-нибудь удостоверение личности у вас есть? - спросил полицейский.
Джо подал ему свой бумажник. Красным карандашом полицейский заполнил бланк, вырвал его из блокнота и подал Джо.
- Поворот без сигнала. Езда без прав. На обороте написано, куда и когда вы должны явиться, - он вернул Джо бумажник, спрятал свой блокнот и неторопливо зашагал к мотоциклу. Дал газ и, не оборачиваясь, быстро сорвался с места и исчез в уличной толчее.
Зачем-то, прежде чем спрятать повестку в карман, Джо заглянул в нее. Потом - медленно - прочитал. Потом - еще медленнее - перечитал. Почерк был знакомый.
ВЫ В БОЛЬШЕЙ ОПАСНОСТИ, ЧЕМ Я ДУМАЛ.
ТО, ЧТО ГОВОРИЛА ПАТ КОНЛИ, БЫЛО...
Филип Дик "Убик", 1969. Пожалуй, лучший прочитанный мной на сегодня [так называемый] фантастический роман. Как он не попался мне на глаза раньше?! (Похоже, издали и перевели Дика у нас лишь в 90-е годы и только прозорливец Кожемякин читал и скупал его тогда). Без преувеличения, это из тех книг, которые обрушивают потолки твоего самоосознания; когда ты вдруг понимаешь, что за твоим нарисованным небом, невозмутимо и безумно светят ещё мириады вангоговских звезд. Бред, сон, загробный квест, амфетаминовый реализм с зашкаливающей динамикой действия. Или метафизический детектив в глубине потока сознания спящего интеллектуала-параноика. Омут, из которого не вырваться, пока в восторге не перелистнешь последнюю страницу. Думаю, если бы Игорь Федорович писал романы - он писал бы их именно так! Кромешное бессознательное с тщетно ищущими выход пронзительно симпатичными тебе людьми. Твоими отражениями, пытающимися подать тебе знак из бездны.. В тихий омут буйной головой, "вы убиты, я живой".
Трип начинается в недалеком будущем для автора и в недалеком прошлом для нас - в 1992 году. Люди дошли до высот применения паранормальных способностей - могут за деньги внедряться в головы как вип-персон, так и простых обывателей. Разрушить бизнес конкурентов, одержать победу в политике и на личном фронте можно с помощью услуг психовундеркиндов. Условные 5 баксов - и ты - император Ксеркс. Кроме того, у этих вундертелепатов могут быть и свои далеко идущие цели. Чтобы сохранять хрупкий мир в равновесии, нужны силы Добра. Это команда анти-пси, "энерциалы", самоотверженно (но по доступной цене) нейтрализующие биополе психотеррористов. При этом, совсем не обязательно быть живым, вполне достаточно лежать в анабиозе в огромном "мораториуме" - дворце-холодильнике, открытом для посещений родственников - для общения с близкими через подключенные к их мозгу микрофоны и наушники. Кроме жизни, есть полужизнь, полная приключений и непредсказуемых виражей.
И вот команда анти-пси, наш психоинтеллектуальный спецназ (напомнивший мне героев видеофильмов "Чужие" и "Хищник") срочно в полной экипировке вылетает на Луну на особый заказ, с надеждой обезвредить своего главного противника... Но с этого момента линейная фантастика превращается в сырой гранж-киберпанк, в потусторонний визионерский триллер, в упрямо не желающий укладываться в рамочку пазл. В некое "ты спишь, а я тебе снюсь". В "Ole Coltrane" Джона Колтрейна (внутриутробный психоделический джаз). А герои становятся "преследователями" в кортасаровском смысле, идущими по пятам... потрошителя душ.
Что произошло с героями на Луне? Где граница сна и яви? Жизни, полужизни, смерти? Кто враг, а кто друг? В каком это происходит времени? Что/кто этот "убик"? И что хотел поведать нам Филип Дик таким странным финалом? Много вопросов, - много версий происходящего. Сад расходящихся тропок - опасная зона, работа мозга. Это-то и вызывает восхищение. Роман похищает тебя, выводит из тусклого повседневного равновесия. Голосом робота Вертера как бы говорит: А-А-А! Могут быть и такие повороты. И такие. И развотэтакие.
Не буду раскрывать развитие сюжета далее. Получайте удовольствие, читайте.
Возникла мысль, что умение с такой яростью и интенсивностью преобразить нелепость, предсказуемость и монотонность человеческого бытия (ведь в зрелом возрасте все розовые покрывала майя сорваны) - это и есть смысл жизни. То, благодаря чему мы здесь.
Тот преображающий (пре-обожающий) ветхого человека Убик.
Хотя бы на миг.
[Тут идёт начальный риф песни Игги Попа I wanna be your dog]
PS О другом гениальном романе гениального Филипа К Дика писал ТУТ.
В наш век дезинтеграции лайки и репосты становятся экзистенциальными жестами неравнодушия. Не стесняйтесь, СТАВЬТЕ ЛАЙКИ, ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ НА МОЙ КАНАЛ
Буду признателен за донаты на новые книжки:
СПАСИБО!
