Снаружи бушует первый весенний ливень. Сквозь открытую форточку доносится влажная свежесть и шум стекающей воды. Если на минуточку забыть, что сегодня всего лишь 4 марта, кажется, что Минск застыл на пороге лета.
А дождь льет. Пенные потоки струятся по асфальту, смывая соль и ржавый песок. Сметают мелкий мусор и корявые серые льдинки февральского снега. Все правильно. Зиме конец и ее окружение спешит переродиться в новую форму.
Дождь льет. Крупные капли весомо стучат по карнизу, как будто кто-то вздумал устроить ночной концерт и барабанит с одним лишь ему известным ритмом. Гулкие звуки провисают в тишине, самую чуточку оттененные журчанием. Кажется, что капли летят наперекор дождю. Прорываются сквозь черную в ночи ледяную завесу и с силой врезаются в окно. Будят. Или убаюкивают?
Дождь льет. Я не очень-то рада ему на этот раз. Не успела надышаться январским небом, вдоволь нахрустеться снегом в зимнем лесу, постоять под белым, сыпучем водопадом неловко задетой еловой ветви. Отвыли февральские ветра, отгуляли метели, уносящие в сказку-детство... Застыли незаконченными делами. Даст Бог, до нового сезона. Даст Бог, доживем... Да кто ж, кроме Неба, знает... Вова не знал, Мишка не знал, бабушка не знала.
Дождь льет. Не думает утихать. Смывает грусть, касается холодными пальцами горячего лба, шепчет сквозь поток слова утешения — на том древнем языке, который помнят только души. Грань рядом. Всегда рядом. Вон она — в черной мокрой пустоте за окном, на остро пахнущих рельсах метрополитена, под колесами мчащихся авто. Вон она — скалозубые ледяные сталактиты под козырьком зданий, курящиеся паром провалы канализационных люков, закованная в медную оболочку высоковольтная дуга. Вон она — гораздо ближе, чем ты думаешь: в лекарствах, пище, бытовых приборах, в воздухе и воде, везде и всюду, куда хватает взгляда. Случайная и не очень. Всемогущий незримый стрелок и лишь ему ведомо, кто следующий. Нам — нет. Просто помни, что она рядом. И живи дальше.
А дождь льет. Водяные шепотки утягивают в милостивую дрему: завтра будет новый день, свежеумытый город заискрится чистотой, сбросит серую февральскую робу и воздух наполнится весной. Завтра будет новый день. Завтра будет. Завтра...
Минск. О5.03.2019.