Февраль. Холодно. Скользко. Смотрю: на пустыре по утоптанному снегу вокруг худенькой старушки закружилась свора бродячих собак. На ходу хватаю кстати подвернувшуюся палку и спешу к бабульке на помощь. Приближаюсь. Вместо рычания и лая - слышу дружное повизгивание. Останавливаюсь. Старушка вынимает из пакета куски засохшего хлеба, кости, куриные лапы и в одном ей ведомом порядке кормит четвероногую ватагу. Бабуля, осторожно ставя ноги на скользкую поверхность, просит провести ее к очищенному тротуару. Идем, разговариваем. Пожилая женщина остановилась отдышаться: "Пусть обо мне говорят что угодно, но я тебе скажу, что собаки - родные мне существа. После войны было мне годков шесть-семь, голодали. Отца на фронте убило. Мать на работе в ночь, а братья старшие на улице. В комнате холодно, темно и страшно. А у нас небольшая собачка была - Мунька. Зимой разрешали ей спать в доме. Я позову Муньку к себе, уткнусь в собачью шерсть и греем мы друг-друга. А когда плакала, она мне слезы слизывала.