Бьют вечерние набаты,по земле идёт лишь звон,
Я сижу,скучаю снова,вспоминая отчий дом.
Здесь тоска сплошная всюду,не с кем даже говорить,
Остается мне одно лишь-на бумаге стих творить.
Я в стихах открою душу,от любви горю я весь,
Мир иллюзий я разрушу,оставаясь даже здесь.
Вскоре радугой нальётся,мир,в котором я живу,
И все войны распадутся,мир я новый сотворю.