То ли осень несёт мне пургу,
то ли снится - то с бабьим летом играю в снежки...
то ли ты, запечатав сургуч
той прохладой глубокой, хоронишь стежкИ,
обронивши ресницы в сугроб.
Снова, снова снега мне стегать без напёрстка
снежной бабе салоп в гардероб,
да трёхпалой гадалки поверить ли толкам
в тот спасающий гелиотроп?
И которую ночь мне тревожно, с луной
насквозь в лужицу вмёрзшей, без сна,
как в сеансе лунатик, с засохшей слюной
и постельная крошка черства.
Может правда, земля прилетает зимой
ближе к солнцу погреться хоть чуть
и проталинкой стонет на тёплых ладонях,
может стих я прочту как хочу,
расцветёт ли озябший бутон полутонов,
может краски его захлестнут?
Но царапают горло узоры снежинки
и затмение чиркнет о сад
и саднят по губам словно иней щетинки,
и трещит маркизет от досад
и на вкус твой сарказм сладковат.
Всё же осень несёт мне пургу,
вместо сна я плутаю по стёжкам.
Видно ты, опечатав сургуч,
так хоронишь подходы к застёжкам.