Этот город никогда не притворялся добрым. Ему не нужны яркие краски, ему не нужны тонны света и неоновые огни… Этот город со дня его основания держится своего стиля- мрачного и серого, сдержанного и молчаливого командира, который своим величием и авторитетом, давит на каждого, кто попал под его суровый взгляд.
В этом городе так тоскливо, дождливо сыро, и каждый камень на набережной пропитан водой, будто слезами. Слезами тех, кто расставался, тех, кто провожал вникуда взглядом свою последнюю надежду. Этот город никогда не притворялся добрым. В тишине утреннего тумана, Горман шёл, задумчиво глядя вдаль. Проспект еще был окутан ночью, как плащом, но постепенно гордые фасады исторических особняков вырисовывались из этой белой, густой, словно молоко, дымки. В голове играла музыка… Та, что еще совсем недавно сотрясала танцпол в клубе, из которого он возвращался. Странный трек становился все громче, а перед глазами все помутнело. Он замедлил шаг а потом остановился. Он ничего не видел, в