Муж решил тут мне помочь с наполнением канала и вспомнил несколько историй из своей молодости. "Причесывать" не стану его авторский текст - боюсь, шарм уйдет, единственное, попросила его убрать нецензурную лексику.
Итак, рассказ о бурной молодости в 90-е, из уст очевидца:
...А как вспомню юношеские годы.... Однажды поехали дружною толпою на мотоцикле под названием Планета 2, горбатый такой. Голубой.
В соседнюю деревню. На день рождения. Принарядились, джинсы надели. Мотоцикл был один. На всю деревню. Поэтому 9 человек разместились. Кто как, кто на чем. Лишь бы не пешком. Мотоцикл с завода больше 40 не разгонялся, не мог... Выезжали с деревни без света, чтобы не спалили. Ехали долго... В соседней деревне самогон лился. Рекой. Выпили мы много. Очнулся я в холодной траве. Тут как раз девчонки деревенские вышли до ветру. Подошли к кустам, а там я. Отдыхаю. Одна и говорит, во, кому-то конец пришла. Меня это расстроило, я встал на ноги и сказав, что то типа врагу не сдается наш гордый Варяг и, собрав последние силы, пошел злоупотреблять дальше. Снова влупили пару стаканов.... Потом еще.... Я очнулся в люльке мотоцикла. На мне кто-то двое лежало. Рулевой в состоянии близком к коме. Немного лучше меня, мог даже глазами шевелить Я думаю, мотоцикл сам по памяти или колее вез нас домой. И тут, едрит корень, надо было выпрыгнуть тушканчику на дорогу. Приоткрыл глаза, рулевой Серёга крикнул. Эхниииих, тушканчик. Направляя свет фар на животное толпа пьяных, только что мирно спавших товарищей, крикнула - дави его к тараканам. И мотоцикл, глотнув побольше бензина пошел на взлет. 45. 50. 60. 65 км в час с 9 "пассажирами" на борту. Но тушканчик почуяв приближающийся конец под хвостом, пошел в сторону. В степь. Туда, екарный бабай, где весной прошел К 700. Это трактор, больше КАМАЗа. Колеи от колес, глубиной в полметра и шириной в полмотоцикла, ещё с весны засохли.
На скорости 65 км в час я видел как улетают мои товарищи. Витька. Потом Леха, потом Ванек. В люльке я оставался один. Уже все разлетелись. Даже рулевой. Я протрезвел. Почти. Когда мотоцикл издохнув предсмертный пук и показав оголеный поршень из разбитого цилиндра, я понял. Все. Карантин в муравейнике. Приехали. Было ещё темно, звёздное небо еле освещало путь. Топтал я ваших тушканчиков, как виноград, пошел искать товарищей. Нашел всех. Собрал. Решили думать, что делать. Мотоцикл без ремонта не заведется, хоть соси ему карбюратор, до деревни километров 10. Там ещё дед ща вломит по горбяке за мотоцикл всей нашей бригаде... И тут, колотить мою подушку, из за тучки показалась луна. Полная. Приглядевшись, мы увидели кресты. Серёга сдавленным голосом произнес: кладбище. Деревенский заброшеный погост ночью это, скажу я вам, то ещё жуткое зрелище. Влево в гору уходила дорога. И тут в темноте прозвучало длинное бееееее. Почуяв как у Лехи отливает от лица кровь, мы по-бе-жа-ли. Как мы бежали. Ох, как мы бежали. Волосы от страха дыбом. Я, наверно, на мировой рекорд сдал бы. Все так бежали. Даже рулевой Серёга, которому было уже 18 лет. Не отставал, моль без крыльев. Но, мои калатушки, бежал он с мо-то-ци-клом. Он его толкал. Один. В гору. Дед же, за мотор, подергает ему волосы вместе с почками, а за утерянный в поле мотоцикл... Вот он и бежал. Рядом со мной. А я тогда ещё бегу и думаю, чё у него глаза такие большие. Испугался что ли так. А он с мотоциклом. Дышал.
Вот такая история, не знаю, будет ли кому то интересно, у него такие еще в запасе есть- бурная молодость в деревне у бабушки,))) Если интерсно, то пишите комментарии, буду выкладывать периодически.