Подарю букет белой сирени Лишь тому, кого сердцем люблю... Подарю букет белой сирени, С ним и сердце свое подарю... А сирень та, как клавиши, белая... Я на сцену чуть слышно вхожу... Та сирень - невесомая, свежая, На пюпитр ее положу. Аромат тонкий, нежный вдохните Что цветы берегут и хранят, В кружевах лепестков их прочтите Тайны звуков, влекущих меня... Вспоминайте сирень случайно, В этом мире мы все - одни... Может быть, и букет тот - отчаянный, Молчаливый крик о Любви...
Не зря упомянула о том, что мой муж жил без любви до встречи со мной. Это те его слова, что он твердил мне изо дня в день до той поры, пока не начал применять по отношению ко мне физическую силу. «Бьет, значит любит» - слышала я часто. Только вот найденные мною в доме моего мужа, когда у нас уже подрастает дочь, мужские трусы со словами «ЛЮБИ МЕНЯ», выложенными крупными розовыми стразами, подаренными ему предыдущей женой гражданской, говорят об обратном. Забыл избавиться? Может быть. Его комментарии в социальных сетях «Люблю тебя, ягодка…» - туда же. Надпись на стене «Леночка», заключенная в сердце, говорящая о его первой жене, все то же. И это лишь малая толика. Муж говорит мне, что все, что было в его жизни до встречи со мной, не имеет смысла, в той жизни не было любви, что ни с одной женщиной ему не было хорошо. Что я одна единственная в его жизни любима им по-настоящему. Только подумайте! Ведь ни одной женщине, с которой мужчина живет в данный момент времени, в конкретный промежуток своей жизни, он не скажет, что ему с ней плохо, что она не устраивает его в постели, что он ее НЕ любит. Конечно же, ей будет он петь песни о том, что она та самая, кого он искал всю жизнь, что все, что было у него до нее, тщетно и ничтожно. И так каждой. И мы верим в это. Сами верим. А что мужчина? Получается, что и мой муж, как и большинство мужчин, обманывает. Вот только кого? Меня или самого себя? Невольно вспоминаю стихотворение М. Волошина, помните?
«Обманите меня… но совсем, навсегда… Чтоб не думать, зачем, чтоб не помнить, когда. Чтоб отдаться обману свободно, без дум, Чтоб за кем-то идти в темноте наобум… И не знать, кто пришел, кто глаза завязал, Кто ведет лабиринтом неведомых зал, Чье дыханье порою горит на щеке, Кто сжимает мне руку так крепко в руке… А очнувшись, увидеть лишь ночь да туман… Обманите и сами поверьте в обман.»
Хотя мы и не можем или боимся признаться себе в том, что мы сами хотим, чтобы мужчины нас обманывали. Мы кричим и просим быть с нами честными. Но если в сердце закрадывается мысль, что человек не питает к нам подобной Великой Любви, что испытываем мы по отношению к нему, разум отключается и безнадежно пытается найти хоть что-то, что навеяло бы иллюзию любви. Так и мы обманываем друг друга, самих себя, носим маски, играем чужие роли. Кажется, и муж мой верит в свою ложь снова и снова. Так романтично. Глупо. И смешно. И даже чуточку безнадежно.