Кострами, что небо пронзают, уносится ввысь мой талант,
сквозь пальцы сей век протекает, он хрупкий как девичий бант.
В шезлонге сидя у кострища, я пил этот дивный нектар,
а Небо, для физиков пища, раскрыло безумный квазар.
Рубином кровавым налилось, предчувствие наших потерь,
и что-то стальное вселилось, туда, за закрытую дверь.
Я не был, не молод, не скромен, я лишь наполнял пустоту,
всегда, как паук неуёмен, я нить своих мыслей плету.