Солнце в Ростовской области жарит нещадно, испепеляя последние остатки моего терпения. Я тащусь из Тбилиси уже около полутора суток — без сна и везения. Поднимаясь по дороге на очередной холм в поисках подходящего для стопа места, смотрю на одинокое облачко и ругаюсь на судьбу: "Черт, ребят, я уже заебался! Можно мне просто тачку до Москвы? Пусть водитель хоть десять часов подряд тупые вопросы задает — пофиг! Мне надо в Москву!"
Наверху холма, в месте с идеальной обочиной, стоят какие-то сраные Жигули и не дают мне ловить там машину. Проклиная их, прохожу мимо. Меня догоняет пацан лет двадцати в трениках а-ля адидас, криво надетой кепке и заляпанной горчицей белой футболке.
— Эу, че ты! Куда едешь, малой?
— Да вот, в Москву.
— А мы тоже, лол! Прыгай!
За рулем сидит рыжеволосый парень, выглядящий сильно старше своего друга, с измученным шрамами лицом и потерянным взглядом.
— Добрый день! Я Денис, — протягиваю ему ладонь.
— Ага. Саня Пятихатка, — он сжимает мне руку так, что она сейчас треснет.
Мы резко газуем, подняв позади рой пыли. Саня Пятихатка попробовал опустить окно, но оно попросту отвалилось.
— Откуда едете? — интересуюсь я.
— Из Пятигорска. Мы сбегаем от этих мразотных мест. Там дьявол орудует. Дьявол! Сечешь? — он поворачивается ко мне. Я киваю в знак того, что секу, хотя на самом деле ни черта не секу, — Дьявол подсадил всех на эту отраву. На дьявольскую отраву. Мы пытались бороться с дьяволом. Дьяволу пизда настанет! Только пока он сильнее нас. Сечешь? — я снова киваю.
Дальше пошли байки о том, как он помогал операм искать дилеров, какой он пятигорский Шерлок Холмс, и какой Путин классный. Тогда мой слух уже отключился. Я продолжил кивать, а мысли мои ушли в какие-то иные края.
— Так. Остановка. Пора искать бабосы. Бабки есть? — Саня уставился на меня.
— Только на метро и осталось, — абсолютно честно разочаровал я ребят.
— Хуйня делишки. На бенз-то нет. Побег — штука непростая. Будем обзванивать пацанов, ёпть.
Они стали звонить по каждому номеру в записной книжке, и каждый их посылал.
— Ну и соситесь с двьяволом своим ебучим! Друзья, блять! Я за едой, ждите!
Саня Пятихатка хлопнул дверью и ушел в магазин. Вернулся он с выпрошенными у продавщицы лавашом, кетчупом и чаем в двойном пластиковом стаканчике.
— Ну че, напишешь о нас, журналист?
Я пожал плечами.
Пацан на заднем сидении вырубился, Саня жадно укусил лаваш с кетчупом и сделал последний глоток чая. Он сплюнул в окно и зажал до упора педаль газа. Когда на спидометре была сотка, Саня достал из нагрудного кармана марку и легким движением руки сожрал её.
— Мы пытались. Дьявол сильнее. Иии-ххаааа! У тебя есть права?!
— Нет.
— Ха-хах! У меня тоже! Я вообще за рулем лет восемь назад в последний раз сидел. Так прикоооольно!
Вскоре началось нечто. Кажется, происходящее превратилось для Сани в компьютерную игру — с обезумевшим взглядом он вцепился в руль и стал вилять по дороге как реактивная змея, обгоняя всех, кто только попадался на его пути. Все мои просьбы остановиться чувак игнорировал — теперь уже слух отключил он. Говорить он, при этом, не переставал — только это была сплошь какая-то дичь.
— Жжжжжж-желтый! Жжжжжжж... жжираф! Жжжжжжжжрать! ЖЖОПА.
Вот реально жопа, да. Я пишу друзьям, шарящим по психотропным веществам. В ответ:
— Вероятность аварии, когда водитель под ЛСД, близится к ста процентам.
Тогда Саня вдруг замечает, что я держу в руках телефон, и уходит в паранойю. Он кричит, что я крыса и сдаю их ментам. Ситуация обостряется еще и тем, что в самом начале нашей поездки этот кретин зачем-то показал мне свой паспорт. Теперь у него сходятся все карты к тому, что скоро его загребут. Каждое деревце превращается в его воображении в мента. Мне же он орет, что сделает из меня отбивную.
Подумать только, как по-разному люди обращаются с наркотиками. Это ведь фантастичкская сила. Только далеко не каждый может ее обуздать. Один познает мироздание, а другой, сожрав марку без осознанности, будет орать "ЖЖОПА" и захочет сделать отбивную из попутчика. Как ни крути, если ты решаешься отправиться в трип, то обязан быть сильнее наркотика изначально.
Саня продолжает нестись и нести бред. По совету друзей, я пытаюсь вызвать рвотный позыв, чтобы привлечь его внимание и остановиться. Ни черта не получается. И с одной стороны, разум говорит, что любой ценой нужно выбраться из этой тачки. С другой, журналистская душа требует продолжения и эпичной кульминации — истории не хватает драматургии!
Когда на ста пятидесяти километрах в час Саня чуть не разъебался об автобус, то все же притормозил. Я сказал, что сдам его, если он поедет дальше, схватил рюкзак и распрощался.
Спасибо, дорогая вселенная. Кажется, я не так уж и спешу в Москву.
Спасибо за внимание!
Подписки, лайки и комментарии приветствуются!
Автор: Денис Казаков