- Пить будешь или как? - ее силуэт навис надо мной мрачной тенью. От тени отделилась маленькая полоска и протянула стакан какой-то жидкости. Из стакана пахло ромом. Лучше бы над головой появилась грозная туча, как в американских фильмах про смерч, а я стоял под деревом в лесу и, ничего не подозревая, ждал грозы, честное слово.
Глупый вопрос, одним словом. Конечно, я хотел пить. И отсутствие закуски ничуть не волновало. Моему мозгу постучали с самого дна - все казалось жутко бессмысленным. В таком состоянии нельзя опьянеть. Я видел ее силуэт и немного отупевшее выражение лица.
То самое выражение, когда нотариус сказал ей: бабушкино наследство наполовину отходит вам. Остальная половина - джентльмену в синем (это я). Вот только чтобы получить деньги, придется выполнить последнее желание покойницы.
Тут-то все и началось.
История первая. Зависть
Прекрасно помню этот день. Мой тридцатый день рождения - и второй вдали от друзей, близких, Родины. В самом конце весны я улетел в Италию, от звонков, крепких рукопожатий и бабушкиной привычки. Она любила взять меня за левое ухо и потянуть резко вверх.
Италия очаровала. Утром я шатался по венецианским улочкам, пытаясь ориентироваться по номерам домов и найти центральную площадь святого Марка. Стрелочки-путеводители предательски расходились в обе стороны, оставляя простор для фантазии, и когда я добрел до туристической Мекки, ноги уже основательно гудели. Я сел в самом центре площади, достал крекер и воду и стал внимательно наблюдать по сторонам.
Примерно в двадцати шагах от меня, если повернуть голову влево, танцевала девушка. В подглядывании за плавными движениями можно найти свою прелесть: перед тобой открывается секрет чужого тела, его гибкость и алфавит. Девушка не просто двигалась - она жила своей внутренней музыкой. Вокруг летали голуби, обрывались иностранные слова и бил колокол. А может, это било у меня в ушах. Как в боксе - кончился первый раунд подглядывания. А вот и второй. Скоро силы будут на исходе. Нельзя смотреть на такую красоту бесконечно.
Я накинул рюкзак на плечи, встал и ушел. Пообещав себе, что приду завтра в то же время. И ведь пришел. И пачку крекера взял побольше, чтобы продлить удовольствие. Быть может, даже дотянуть до момента, когда закончится танец, набраться смелости и подойти. Курортный роман на гондолах и без них.
Но она не появилась ни на следующий день, ни послезавтра. Все четыре дня в Венеции я приходил на площадь святого Марка. Я видел голубей, чей аппетит не зависел от плохой погоды и злых людей. Видел туристов, придумывавших замысловатые звуки для выражения мыслей. Видел свои ноги и рюкзак. А ее уже не было. Уезжал я с чувством горечи, схоронив воспоминания о запавшей в душу внутренней музыке.
И только спустя пару лет я случайно нашел в сети видео того выступления. Называлось это видео очень странно - "Танец смерти". Выяснилось, что у симпатичной итальянки, профессионально занимавшейся балетом, в 35 лет обнаружили рак. В тот день она еще могла стоять на ногах, а я забрел с крекером на площадь. То, что я принял за внутреннюю музыку, было посланием. То, что я принял за красоту, было выцветанием. То, что я принял за будущее, была смерть.
И самое ужасное, что вместо того, чтобы как-то помочь ей - комплиментом, аплодисментами, цветами, последними мужскими объятиями в жизни - я сидел в двадцати шагах и по-черному завидовал. Я никогда не смог бы танцевать так же. Никогда во мне не будет такой сильной внутренней красоты. А потом встал и ушел.
Фото: www.youtube.com