Говорят, что писатели на автограф-сессии получают комментариев а-ля "я тоже хотела бы написать книгу" или "я тоже писатель" от каждого второго. Да-да, все мы пишем книги. Внутри, мысленно, в месседжерах, когда переписываемся о каких-нибудь бытовых проблемах.
Я заметила, что у нас у всех есть какой-то "лимит". Ты не можешь бесконечно чувствовать, ощущать, говорить, писать. Это все ограниченно. У кого-то есть талант разговаривать с утра до ночи, а кто-то выматывается и эмоционально выгорает после первого часа беседы. И это грустно и тяжело. Ты приходишь домой вымотанной и грустной, но при этом абсолютно не удовлетворенным человеком.
Словом, у меня есть этот лимит 100% и, я замечала, что он есть и у моих знакомых. Например, ели говорить о книге, то я могу написать пару статей, а могу начать рассуждать в дневнике, что мне не нравится, что я хочу достигнуть или почему меня бесит продавец в столовой - и это исчерпает мой лимит.
Я могу просто долго жаловаться на то, что меня кто-то обидел, не заметил или как-то оскорбил и на этой уйдет вся энергия, которую я могла бы перевести в книжные сюжеты. Ведь всегда проще высказать ту мысль, которая крутится у тебя в голове и сетовать на судьбу, чем представить ненавистного дворника, который опять поцарапал твою машину, сделать его героем или подозреваемым в своем романе и благополучно там поквитаться.
Но нет же, мы тратим силы на изливание негатива и распространение своих слов вовсе не на благо. Сколько могло бы быть книг, хороших книг, если бы каждый писатель практиковался. Если бы вместо хейтерства и гневных комментариев под статьями каких-нибудь селебрити с их свеже-тухлыми новостями о похудениях и разводах, каждый писал бы книги. Или пытался.
Писатель в нынешнее время должен написать либо что-то абсолютно уникальное, либо побороть мертвых классиков — то есть написать книгу на ту же самую тему, но гораздо лучше. Единственный способ добиться успеха в этом деле — это соревноваться с мертвецами. (с) Эрнест Хемингуэй
Хотя...книга - это дело интимное, даже очень. Я серьезно. Мало того, что могут понять тебя неправильно, исказить, найти смысл там, где ты просто описывал на 4 страницы промокшего воробья, потому что он напомнил тебе детство и голодные выходные у злой тетки. И потом еще приукрасят, что-нибудь придумают за тебя или найдут 400 совпадений с известным произведением какого-нибудь светилы или, наоборот, неизвестного автора, но опубликовавшего 15 лет назад роман именно на эту тему и с таким же описанием "серого скучного неба".
Ты готов к морю критики и потрошению в твоей душе всех, кому не лень и кто только подколами и развлекается, лежа на диване и почесывая пузо?
На какой стадии ваши книги и задумывались ли вы о писательстве, как хобби или основному пити самореализации?
Пишите комментарии, подписывайтесь!