Совсем, почти, не стало свету...
С усталой поволокой тает день.
На мёрзлых окнах, холод пишет письма лету,
Свой белый стих, про вербу и сирень.
Гуляет ветер - горемычный странник,
Слепую ночь таскает за собой.
И норовит, украдкой, как карманник,
Твоих одежд коснуться мёрзлою рукой.
Луна - одна.... и россыпь млечного пути,
Рождают тени блёклые да блики.
И только память, сможет увести,
В медовый лес, где ароматы спелой земляники....