Далёкий 92-й год, конец ноября, поздний вечер, темень, грязище, моросит дождь. Я еду на тройке 72-го года выпуска, в салоне жена и четырёхлетняя дочь. Впереди перекрёсток, дорогу словно разбомбили - сплошь ямы, скрытые в лужах. Прямо на перекрестке раздается удар - и моя машина, клюнув вправо, глохнет.
Выхожу в темноту и вижу, что правое переднее колесо скрылось в воде, и машина крылом лежит на дороге. А в то время, надо сказать, по этой улице движение было никакое, ибо дороги совсем не было. И вот стою я, прикидывая варианты, как вдруг со стороны вокзала пролетела машина и, резко затормозив, встала за перекрестком. Я отметил для себя, что это был 320-й мерин.
Из него вылез высокий мужик и двинулся по диагонали ко мне - чёрный костюм, белая рубашка и галстук, спрашивает: "Чо, влип?"
Он не стал ждать ответа, быстро огляделся и, вижу, устремился куда-то за машину. Вскоре он вернулся и привел четверых работяг (рядом была СТО), идущих с работы. Я метнулся к багажнику, стал искать тряпки - куда там: обладатель костюма уже вцепился в крыло машины и командовал остальными, синхронизируя порыв вызволения машины из ямы. Мне было приказано садиться за руль и газовать по команде.
И вот машина опять на ходу, я выхожу, чтобы благодарить спасителей, но едва успеваю увидеть безнадежно испорченный костюм моего благодетеля, едва махнувшего рукой и торопящегося к своему мерседесу...
Я толком даже не видел его лица - уверен и он моего. Нет уже той машины, выросла давно дочь, да и улицы теперь безопасны для езды - жизнь сильно изменилась, и люди изменились тоже.
И как нам не хватает таких вот встреч.
С миром!