Мир медленно остывает. Небо, расслаиваясь сивыми и белесыми облаками, сыплет мелким унылым дождем, смывающим яркие осенние краски. Реальность выцветает старой самодельной фотографией, когда-то цветной, но сейчас больше похожей на чёрно-белую, напечатанную когда-то в тёмной ванной много лет назад. Догорающее осеннее золото гаснет в лужах на зыбких миражах зазеркалья, рассыпаясь под ногами ореховыми крошками. Всё меньше красок вокруг, и город кажется древним и заброшенным, полным облупленных заколоченных дверей, мутных разбитых окон и замшелых стен. Ещё держатся зелёные газоны, но и они постепенно тонут в шуршащей листве. Прошлое ошивается где-то рядом, жадно хватая яркие искры промелькнувших мгновений солнечных дней, ведь ещё немного, и старая фотография знакомых улиц превратится в тёмную ноябрьскую гравюру с резкими штрихами мокрого снега.