Проснулся я сегодня с одной мыслью: опять надо жить. Ну, как у одного музыканта было, помните? А почему "опять надо" и что значит "жить"?
Я ещё мелким смотрел на богатых и знаменитых и думал: "блин, хочу так же". А что, чем я хуже? Живут же люди! Ездят в дорогих авто, сношают дорогих женщин. Он - в туфлях из крокодиловой кожи, она - в шубе из вымирающих животных. Все напомаженные, аки актёры театра и кино середины прошлого века, а я сижу в своей хрущёвке, остатки сгущёнки со дна выскребаю. Залетает мать и говорит: "выключай свой телевизерь, пора в школу". И вот одиннадцать лет ты сидишь за партой, чёрт знает зачем. Сидишь, учишь физику там, химию, историю. Нет, историю я люблю - её учил от корки да корки, как молитву, но быстро понял, что денег она мне не принесёт, я же не Радзинский. Да и хотел ли я быть Радзинским? Нисколько.
И вот началась студенческая пора. Здесь я ещё быстрее осознал, что специальность моя ничего не даст, а вот эти все богатые и знаменитые, чьи ряды я грезил пополнить в раннем пубертате, на поверку оказались либо уголовниками какими, либо детьми уже богатых и знаменитых. Бедные беднеют, а богатые, как говорится...
Очень небольшой процент добился всего сам. В смысле, это вам не США, здесь Россия, а в России без связей, или проблем с законом никуда.
Тогда я уже планочку опустил. Подумал: "ну, хотя бы среднячком стать, этаким мальчишом-крепышом, ходить в супермаркеты, минимаркеты, просто маркеты, шоппиться, так сказать, два раза в год за бугор, жена, чтоб в шубе, ну, не самой дорогой, но шубе, а я, если не в крокодиле, то, хотя бы, в кожаных башмаках, чтоб не рвались каждый год, а служили верно, аки пёс Мухтар на границе".
Но чем дальше в лес, тем толще партизаны. Понятие "среднего дохода" оказалось у всех разное: у кого-то одно, у кого-то другое. И по итогу, не нравилось бабам моим жить со мной, как все. Точнее нравилось, но почти сразу разонравилось, потому что хочется за бугор не два раза в год, а четыре, а лучше восемь, чтобы в соцсетях писать "люблю путешествовать"; шубу хотелось не попроще, а из норки, да и не одну - ещё пальтишко надо прикупить, да и сапоги, а к сапогам и платье, а к платью и сумочку, как у Люськи; а мне, хоть и хватало одной пары хороших башмаков, да только изнашивались они быстро, качество, понимаете ли, не то.
Так и понял я, что даже до среднечка не угнаться, потому что то, что на западе среднячок, здесь, на востоке, зажиточный барин, баловень судьбы.
Тогда я постарел ещё больше, нахмурился ещё пуще и подумал: "чёрт бы с ним, хочу просто жить, и чтобы все от меня отстали. Буду жить, как Перельман: заросший, смурной, до магазина и обратно. Лишь бы на нелюбимую работу за тридцать сребреников не ходить".
Но и тут оказалось не так-то просто.
Хочешь жить для себя, заниматься своими проектами? Будь ласка, пан, совмещай оное с шарашкой, что тебя будет кормить. Как? Хотел посвятить себя науке, искусству, или, там, походам на всякие дремучие скалы, холмы и косогоры, будто этакий Федя Конюхов?
А кой-чего на воротник не изволите? У вас шампунь кончился, кот голодный мяукает, коммуналку подняли, футболка износилась - надо новую брать, и баба, пусть и попроще, но всё же баба сущность свою показывает в виде гномика, которую ни убрать, ни почистить ни за какие деньги.
Вот так и живём, господа. Жизнь - хоть за ... держись. Хочется впахивать, чтобы, как встарь, как в войну "ща все силы на немчуру бросим, четыре года повоюем, а потом будем жить, как люди", да только потуги тщетны, или почти тщетны - времени потратишь вдоволь, а результат будет такой, будто лежал на правом боку, устал, и на левый перелёг.
Хочется жить для себя, познавать мир, книжки умные читать про эрос, танатос, мироздание, Гаутаму Будду какого, да только жизнь это будет почти голодная, никому не нужная, а либидо тоже надо выгуливать, это в старости оно тебе скажет "оставь меня, старушка, я в печали", а по первости ни-ни.
И что в итоге? А ничего. Опять надо жить.