В глухом и тёмном переулке города единственным источником света ему служил огонь костра. Однако мыслями он был не в этом покинутом Богом месте.
Он сидел перед костром и не отводил взгляда от завораживающего танца огня, что обнимал сухие ветки, будто заботливая матушка обнимает своих детей.
Перед его глазами стоял образ лет, что не вернуть, каким сильным не было бы желание. Одной из причин была утрата кого-то близкого, кого уже давно забрала тьма в свои холодные объятия.
Того, чья улыбка запомнилась во всех деталях, а образ глубоко вонзился в память. Мысли о котором греют лучше любого огня в самую холодную ночь тоскливого города. Не о друге эти мысли и воспоминания, а о брате любимом. И мёртвом…