Потеряла последние 200 рублей. Вчера легла голодная. Одолжить не у кого, так бывает. Вы когда-нибудь просили милостыню?
Представьте, ходить по магазину, дергать людей за рукав и просить купить еду. Еще вариант, на ступеньках метро встать с табличкой: помогите люди добрые.
Не, не могу! Взяла гитару, встала в переходе и запела. И запела? Нет, заговорила… Под гитарные переборы.
Шаганэ ты моя, Шаганэ
Потому что я с севера, что ли
Я хочу рассказать тебе, поле…
Глаза не поднимаю, стыдно, вдруг слышу, звяк, денежка. Аж слезы выступили.
Читаю то, что знакомо, вызывает ностальгию:
Жди меня и я вернусь
Только очень жди.
Жди, когда наводят грусть…
Деньги дождем, наверное не дань моему таланту, а просто час пик.
Продолжаю.
Каждый выбирает для себя:
Женщину, религию, свободу…
Что-то на философию потянуло, переключаюсь
Эх, дура, дура ты любовь.
Не так живешь!
Не тех целуешь!
Тебя как чуда ждут, а ты
Уже балованных балуешь.
Увидела милиционера, стоит, слушает. Потом подошел и тихонько говорит: заработала немножко? Иди теперь, если не я заберу, местные наваляют, что хлеб отбираешь.
И правда, что это я! Собралась и пошла. Вот так побыла немножко попрошайкой. Утешаю себя: уличные музыканты не попрошайки. Просто выбрали для себя такой путь, такой заработок. Жить не могут без публики. А в толпе, я заметила, много ценителей и почитателей вот такого, живого звука. Тут не спрячешься за фонограмму. У тебя либо есть – либо нет. И пусть некоторые из них под кайфом или халтурщики, так им много не дают. Исключение – индейцы с дудками.
Вот так я и побыла нищим музыкантом.