Слепой художник неумело, Широкой кистью, на бегу, На сером фоне пишет белым Осточертевшую пургу. Дверь отворишь - и залп шрапнелью Забьёт снежок в открытый рот, А жгучий ветер под шинелью Себе убежище найдёт. Но, приподняв повыше ворот, Я улыбнусь изломам крыш, И оброню, вступая в Город: -Ну здравствуй, северный Париж! -Монмартр! - с усмешкой хмыкнет некто, И будет мною послан в...даль! Ровней столичного проспекта Зажатый сопками асфальт. Пусть грянет - нет, не Марсельеза, "Мой городок"* - не хуже гимн - Для нас, отпущенных с "железа" ** В мир женщин, света и витрин. Мечты сбылись и стали - планы, По-лейтенантски глубоки: Семейных дома ждут поляны, А неженатых - кабаки! Столы накрыты, мёрзнет водка... Что ж, оторвёмся в кутеже! Плевать, что зимняя погодка, Ведь лето с отпуском - в душе! ...Циклон помается, да плюнет, Уйдёт на промысел в моря, И солнце первого июня В заливе бросит якоря. Холодный холст лучом распорот. Сейчас есть шанс для волшебства! Полдня тепла, и серый город