Недавно я примеряла осенние ботинки. Черные, красивые, с модной шнуровкой. Все хорошо. Одна беда. Мой размер 37,5, а есть 37 или 38.
- Ну, возьмите 37. Это кожа, она потянется. - сказала милая девушка консультант.
И тут я вспомнила…
Вспомнила, как покупала себе зимнюю обувь, когда мне было 24 года.
Сапоги были теплые и красивые. Черные, замшевые, на высоком каблуке. Только они тоже не подходили по размеру.
37 – мал, 38 – велик, к тому же, в нем нога кажется больше, чем есть на самом деле.
Этого я, конечно, перенести не могла.
Крутилась, крутилась...
Деньги у меня были только на одну пару.
Может, пока не брать?
- Они разносятся. – подтолкнула меня к решению молоденькая продавщица.
Я купила 37-ой.
Пару дней назад в одном развлекательном шоу провели голосование и выяснилось, что обувь на размер меньше хотя бы раз в жизни покупали 75% девушек.
Наверное, все мы выросли на сказке Шарля Перро «Золушка», в которой принц дарит героине хрустальную туфельку. И она явно не 43 размера.
И мы так хотим ее, что иногда становимся сестрами Золушки, пытаясь натянуть на ногу то, что нам явно не по размеру…
Уже через неделю после покупки сапог я поняла с кого писал другой известный сказочник свою Русалочку.
Я словно ходила по ножам. Приезжала на деловые встречи и сидела, глотая слезы. Когда становилось невмоготу, потихоньку наклонялась и под столом, одной рукой расстегивала молнию. Ооо... По всему телу прокатывались мучительно-сладостные мурашки…
Зато ж красиво!
- Ой, какие классные! Совсем не скажешь, что они зимние, такие изящные.
- Какая маленькая у тебя ножка! Прямо Золушка.
Я млела от комплиментов и сползала в обморок от боли.
По совпадению ли, по закономерности, но и отношения у меня тогда с мужчиной были такие же. С виду все красиво, но внутри жмет, где только можно.
- Такая красивая пара.
- Вы так хорошо смотритесь, вы даже похожи.
Я вежливо улыбалась, слушая комплименты, а внутри меня все сжималось от боли.
Ничего, разносятся, думала я.
То ли об отношениях, то ли о сапогах.
Надо потерпеть...
Я брызгала сапоги специальной жидкостью, разнашивала дома, надевая дома толстый носок, а отношения щедро сдабривала поддержкой, пирогами и романтичными вечерами...
Я терпела, терпела, терпела…
- Так будете брать? – вывела меня из воспоминаний, как из наркоза девушка.
- Буду. 38-й.
Я поняла. У меня больше нет на это времени. Ждать – потянется ли, мучиться, брызгать разными спреями, надеяться на чудо и делать искусственное дыхание.
Уже не хочется, чтобы где-то жало.
Уже не нужно, чтобы 37,5 смотрелся на 36.
38-й? Ну и здорово. Да хоть 41-й.
Хочется, чтобы подошло и село.
Чтобы было комфортно.
Чтобы несколько лет пробега на одном дыхании.
Чтобы твое.
Может быть, это произошло благодаря возрасту. А может быть, благодаря тому, что уже много лет у меня отношения, в которых не нужно терпеть. Которые не жмут. Потому что скроены идеально по мне.
И когда ты попадаешь в такие, то обретаешь мудрость, все равно, сколько тебе лет.
Те отношения, к слову, тогда так и не разносились, как, впрочем, и сапоги, у которых со временем испортилась замша. И то и другое пришлось выкинуть на помойку.
И если на память после неудобных сапог у меня остались мозоли и косточка на подъеме, то последствия неудобных отношений были куда серьезнее.
Хотя и не так видны окружающим.