Под куполом цирка
в пределах дуги,
где лонжи, как циркуль,
ей чертят круги,
летит в перехлёсте
огней цирковых
небесною гостьей
в обитель живых.
Знакомо до дрожи
лучей остриё.
Напарник надёжный
страхует её.
Циркачка, моя ты родная циркачка,
к тебе не пристала житейская грязь.
"Прощай", - я замру в пекле бешеной скачки.
"Прощаю", - ты мне отвечаешь, смеясь.
И платят по счёту
богам до конца,
за тягу к полёту
сжигая сердца.
Твой парень отважен,
подстрижен под ноль,
В глазах его та жа
смертельная боль.
Ваш номер смертельный!?
Так вынь и положь
свой крестик нательный -
янтарную брошь.
Циркачка, моя ты родная циркачка,
к тебе не пристала житейская грязь.
"Прощай", - я замру в пекле бешеной скачки.
"Прощаю", - ты мне отвечаешь, смеясь.
В ней толика солнца,
крупица луны.
Нанизаны кольца
греха и вины.
И вам не сидится
на грешной земле,
и вы, словно птицы,
летите во мгле,
платя всем по счёту,
ввысь рвётесь опять...
Такая работа -
творя, умирать.
Циркачка, моя ты родная циркачка,
к тебе не пристала житейская грязь.
"Прощай", - я замру в пекле бешеной скачки.
"Прощаю", - ты мне отвечаешь, смеясь.