Зелёный выцветший рукав,
Пятно чернил…
Как он дрожит, не расплескав
Свой свет и пыл!
И как молчит, забывшись, он!
И не отнять –
Ни неба вдох, ни ветра стон,
Ни рукоять
От старой двери во дворе,
Где ни души…
Он что-то тонкое во мне
Разворошил…
Он что-то записал на дне
Осенних снов,
На зыбкой тени, на луне,
Поверх голов
Прохожих, в суете огней,
В мельканье лиц.
И растворился в тишине
Своих границ…
Вета Фаворская