Вечерних зимних улиц полусон
разрушит яркая афиша.
Написано: «Успей услышать!
Звезда приедет в регион.
Ноктюрны и этюды прозвучат».
Так, это через час, сегодня…
Обычно, в день предновогодний,
все развлеченья нарасхват
у тех, кто «звёзд не ловит с неба». Мне
один билет. Так прост в одежде
тот пианист. Послушать, прежде
всех выводов, хочу. В цене
сегодня - шоу. Он же не бурчит
под нос. Мешок не надевает
на голову. И не качает
в такт телом. И не трансвестит.
Так чем же ты «возьмёшь» нас, дурачок?
Ведь наше сердце очерствело
и чешуёй покрылось – село,
запрятано, как в бардачок,-
под рёбра, под оценки, под слова.
Он мысли эти не читает.
Играет нам. Он так играет,
что разрываюсь я по швам.
Быть уязвимым или уязвить,
в коростах быть или в корысти –
нет выбора у пианиста.
Лишь только музыку «лепить»
он может. Утопая в пустоте
всех пауз, звуков колебаний,
себя очистив от желаний,
рисует, будто на холсте,
то синим кружевом, то голубым
мелодию. Вплетаясь в пальцы,
она утешит нас, скитальцев,
и превратит все мысли в дым.
Кто предан был кому-то, - иногда
бывает предан им же. Ну, и что же.
Идти в метель, по бездорожью,
теплей, когда горит звезда.
© JP