Я жила как жила, как все или большинство. Семья, развод родителей, отчим. Детский сад, балет, школа, институт. Первый брак, дочка, работа, второй брак, другая работа с 09.00 до 18.00, дети. Мой папа всегда летал в облаках, писал стихи, был довольно асоциален. Из дома практически не выходил, если бы я не приходила сама, наверное, он и не вспомнил бы обо мне. Но мы любили друг друга. Если что-то в моей жизни происходило, то я звонила ему и мы громко смеялись. У нас было абсолютно одинаковое чувство юмора, одна волна. Он был жутко умен и талантлив, но совершенно не мог распоряжаться этими свойствами, мне так казалось... Он писал стихи на двух языках, переводил Шекспира и какие-то сложнейшие юридические и технические тексты. Умнее и одновременно неприспособленнее человека я в своей жизни не встречала. Потом он слег, я ухаживала за ним лежачим 3 года и эти 3 года как-будто разрушили нашу любовь. Потом его не стало. В наследство мне не досталось ничего, кроме старенького ноутбука со стихами, он ничего не нажил за свои 63 года. Только спустя пару лет я поняла, что есть вещи, которые понял бы только он и что его мне очень не хватает. Иногда, всего раз - два в месяц, как раньше...
А недавно что-то переменилось. Всего год назад. После сильной ссоры с любимым мужем моя черная сторона полезла наружу и выплеснулась на бумагу. В стихах. Насколько сильна моя любовь к нему, настолько же сильна моя ненависть в момент ссоры. Если у вас по другому, то я вас от души поздравляю. Настолько гадкие и одновременно красивые были эти стихи, как будто их диктовал сам дьявол. С тех пор я пишу. Стихи абсолютно разные - гадкие, добрые, поздравительные, автобиографические и совсем нет, циничные, лестные и любовные. Я не приравниваю их к творениям великих мастеров и не мню себя поэтом. Большинство из стихов никто и никогда не увидит. Они всегда искренние и не высосанные из пальца. Они приходят ко мне сами в любое время. Имя им ВДОХНОВЕНИЕ. Это ли не лучшее наследство? Что же оно такое? Откуда оно приходит и куда уходит? Иногда они просто обрываются на половине и не находят продолжения...
В одной из программ было интервью с бывшей женой Владимира Высоцкого, актрисой Людмилой Владимировной Абрамовой, в котором она рассказывала как муж ночью мог резко вскочить с постели и начать писать. Также упоминалось о том, что главное, чтобы пришла первая строка... У меня происходит то же самое, как будто дальше уже ничего от тебя не зависит... Как это объяснить? Не представляю. Может у вас есть догадки?