Паспорта, сука, не было. Вот среди всех этих моих бумажек, списков, распечаток в дорогу и прочей шелухи не было самого главного и ценного предмета - документа, позволяющего мне передвижение вне Родины. Я вывернула сумку на сиденье, лихорадочно перебрала содержимое - нет. Весьма сдерживаюсь от мата, извиняюсь перед пограничниками - ведь паспорт точно был, когда я уезжала. Пограничники очень снисходительно отнеслись к этой ситуации, сказали не волноваться, встать в сторонке воооон за тем фургончиком и спокойно поискать паспорт в машине: такое бывает. Но я уже чувствовала, что всё пошло не так...
Я, конечно же, встала за фургончик, провела собственноручно обыск и вывернула наизнанку то, что буквально сутки назад аккуратно укладывала в дорогу. Паспорт исчез. Меня колотило капитально, потому что потерять паспорт в собственной машине - это уметь надо. Где же, где? Так, я заправлялась в России - о боже, не помню это место... А ещё я ночевала в гостинице - её, наверняка смогу найти. Ладно, поехали искать паспорт, выбора-то нет.
Приношу извинения пограничникам, они мне сочувствуют, но что уж теперь... К слову, выехать из зоны паспортного контроля - это тоже разрешение надо. Жду, пока оформят его и выпустят меня назад.
Навигатор, мой дорожный Сусанин, мгновенно сходит с ума. Он уже настроился ехать аж по самый край Голландии, а тут я ему вдруг тыкаю в московский обратный адрес. Ага щаз, умная какая нашлась. Не для того на заводах собирают и настраивают чудеса всякой техники, чтобы я вот так ими понукала.
- Миленький, - говорю, - пожалуйста, нам на М1 срочно надо, там где-то мой паспорт остался...
- Не могу я, - отвечает мне мой Сусанин, - я вот тут, буквально рядом, спутники потерял, и пока мы их не найдём, ни на какую М1 не поедем.
Затем этот деятель ведёт меня через Брест какой-то другой дорогой, уверенно выводит в новые для меня места и следующие часа три катает меня натурально по белорусским деревням где-то вдоль границы. У нас нет ни спутников, ни паспорта. Спасибо, что ещё есть бензозаправки, а Джейкоб - умничка и покорно возит нас везде, куда нам приспичит.
И вот в какой-то момент ко мне приходит озарение: я знаю, где мой паспорт!!! Надо написать СМСку коллеге...
Ах ты ж, ёперный театр, у меня теперь весь телефон на испанском!... Попа ликует и заходится в восторженном ржании. Ну что, мать, это точно весело)))
Останавливаюсь, пишу Руслану транслитом свою просьбу. Это ж какой надо было быть дурой, чтобы активировать испанскую симку после того, как проверила весь список необходимого, а не до этого? В Москве мой паспорт, в Москве. В офисе, под крышкой скана. Я лично его туда положила, когда оператор попросил для активации симки прислать скан моего загранпаспорта. Я даже подтверждение по электронке получила, что симка активирована, распечатала из этого письма инструкции для Европы - сунула всю эту макулатуру в файлик и смело двинула в путь. И ничто, кроме московских пробок не пыталось мне подсказать: вернись. Спасибо, мой город родной, я оценила твою заботу и участие)))
Получаю ответную смску от Руслана - с подтверждением моих догадок. Выбора нет, надо возвращаться.
Сусанин категорически против идеи ехать домой - прокладывает такие загогулистые пути, что ну его нафиг, буду читать указатели. Европейская симка работает только на территории ЕС, написать в поисковике или яндекс.картах запрос на русском невозможно, поиск на транслите или "испанском английском" выдаёт неадекватные результаты. Вытащить испанскую симку - тоже никак, потому что у меня нет скрепочки. Ну и хрен с ним, мы же знаем, что язык до Киева... чтоа? не, нам в Киев не надо))) нам в Москву)))))
Входящий от брата: типа, как дела? Отвечаю, что еду в Москву. Да, уже. Нет, я ещё не съездила. Ну как не выехала - выехала. Сутки уже катаюсь. Ну вот такая у меня история, "самадура" называется. Что намерена делать? Ну что делать - сначала вернусь за паспортом, попробую по пути придумать другую логистику...
- Да ты что, - говорит мне братик, - надо ж просто паспорт тебе передать, зачем за ним обратно ехать?
- ???
- Ну я сейчас посмотрю, что тут летает в Минск или в Брест. Телефон твоего Руслана мне скинь, мы сами договоримся.
- Окей, я пока буду выбираться на трассу М1 - потому что я от неё ещё прилично далеко.
Умоляю Сусанина очнуться и хотя бы немножечко помочь. Счастье: мы нашли спутники. Звонит брат, сообщает, что успел на последний рейс, который через 55 минут вылетает в Минск, время полёта чуть больше часа. Сейчас пришлёт мне контакты мужчины, у которого теперь мой паспорт.
Навигатор рисует путь: до Минска 365 километров...
Аэропорт это чудо техники искать категорически отказывается. Не так, чтобы уж совсем отказывается: ищет только европейские аэропорты. Минского для него в природе не существует. Ладно, потом спрошу кого-нибудь или, может, Сусанин передумает брыкаться))
Гоним везде, где можем. Темнеет. Наконец, снова минка, я хотя бы буду ехать почти по прямой, не так опасно гнать. Снова врубаю круиз - ноги затекли ужасно. Подъезжаем к Минску, вижу два указателя: один на Минск, второй на Москву и Минский аэропорт. Сворачиваю к Москве. Уже дедлайн, аэропорта всё нет. Психую, снова напрягаю брата просьбами сориентировать меня. У нас не получается, пока рассинхрон: в этом месте М1 это просто дорога, без населённых пунктов, заправок, безлюдная. В общем, ориентиров нет, спросить не у кого.
О, счастье - вдруг заправка по пути, заезжаю туда, прошу объяснить, где аэропорт. С ужасом узнаю, что до аэропорта ещё километров сорок примерно. В реальности их было пятьдесят по минке и ещё семь - в сторону от неё. Слава Богу, Андрей, которому передали мой паспорт, дождался меня, и даже не очень ругался))
Паспорт у меня. Везу Андрея домой, планирую переночевать в минской гостинице.
(продолжение следует)