Прости, читатель — я, наверно, графоман:
Стихами, как заклятьями, колдую.
По закоулкам памяти я всякий хлам
Ищу, перебираю и рифмую.
В моих стихах ты не найдёшь сакральных тайн, —
Я ни одной не знаю, если честно.
Не ведаю я мироздания дизайн,
В чём жизни смысл — мне тоже неизвестно.
Я не пророк: глаголом жечь сердца людей
И не могу, и не считаю нужным.
Они и так пылают на кострах страстей,
Кричат, сгорая, голосом натужным.
Читал немало я творений мастеров,
И многие достойны восхищенья.
Соревноваться с ними? Нет, я не готов —
Не создал совершенного творенья.
Могу я не писать? Быть может, и могу,
Но я пишу — хотя порой и трушу.
Не честолюбец я, признания не жду, —
Но похвалы, конечно, греют душу.
Души настрой я консервирую в словах,
В стерильный файл кладу свои творенья.
Стихотворенья в облаке и в соцсетях
Не пропадут, как в погребе — соленья.
Когда-нибудь на душу снизойдёт зима,
И в черно-белом мире станет скушно, —
Открою я стихотворений закрома,
Теплом забытых строк согрею душу.
Ну что ж, читатель, пусть я буду графоман —
Я Музе сердце подарил беспечно.
Надолго ли наш платонический роман?
Не знаю... Думаю, что не навечно!