Почему столько книг про разбирательства в себе? Столько цитаток и картиночек про то как ты лежишь а жизнь проходит мимо?
Потому что они актуальны для большинства.
Так что, черт возьми, я не один тут потерянный и незнающий себя, и не понимающий Кем я хочу быть сейчас и вообще??
Не один я откладываю жизнь на потом и таскаюсь со своей исключительностью и израненной душой, как с писаной торбой??
Все.
Все исключительны и все потеряны.
Все рыдают не зная себе применения. Раз в месяц,может особо неустойчивые, чаще.
Какого черта.
Какого черта бесконечно огромное число людей живущих со мной на земле и живших до этого, не могут быть счастливы?
Не выкапывая в себе зияющие кратеры экскаватором самобичевания, чтоб заклеить их потом наспех,крест накрест пластырем любви или минутного удовольствия. Не теряясь с завидной регулярностью, то в себе то в жизни...
Я не знаю счастливых людей. И ещё больше не знаю почему мы все не счастливы.
