Город. Будний день. Утро. Час пик. Старенький автобус, который приехал, был заманчиво пуст, и это в 8.15 утра. Поддавшись соблазну, и не утруждая себя ответами почему он пустой, быстренько заскочила. Удалось удобно встать возле поручня, зацепилась одной рукой, ну и чудненько. Можно ехать с удобствами.
Едем. Размышляю. Автобус года 58 выпуска, его старым даже не назовешь, унылый, грязненький. Дребезжит и покряхтывает, заглушая все остальные звуки. Такие раньше возили агитаторов или артистов по разбитым сельским дорогам.
Над дверью нашего автобуса висит плакат: Где дороги, я плачу налоги. И только я погрузилась в обстановку 50-х, размышляя по поводу дороги, которая, как после бомбежки, и что она как раз для такого вот автобуса, как в старом советском, черно-белом кино. Резкий толчок. Ретро-автобус затормозил со всей своей старенькой силы. Заскрипели или зазвенели все запчасти изношенного средства передвижения. Сквозь их скрежет было слышно, как ругается плохими словами злой водитель.
Как оказалось, нас подрезала бойкая, современная и блестящая маршрутка «Мерседес».
Я вернулась в действительность. Отлетели поручни, людей резко сорвало со своих мест. Все, кто стоял (и я, в том числе) упали сразу друг на друга ровными штабелями, кто сидел на передних сиденьях слетели со своих мест.
Что дальше? А вы знаете… ну ничего! Вообще ничего. Люди встали, стряхнули с себя пыль и ужас, и молча, не издав ни звука, каждый вернулся на свое место. Водитель не повернув в сторону пассажиров головы, продолжал свой путь.
Обескураженная и напуганная, я вышла на остановке. Автобус поехал дальше, неуклюже пробираясь сквозь вереницу современных автомобилей.
Фото: из архива Оксаны Ивановой. 2010 г