Сижу, рисую, и думаю о том, что гены фантастическая штука.
Это как корзина с клубками нитей. За какую ни потянешь - вытянешь что-то интересное.
Повеет свободным ветром и захочется как скандинавский викинг, бросить свое уютное, присыпанное снегом хьюгге и уплыть дальним неизведанным берегам.
Или захочется гордой графиней протягивать тонкую руку в перстнях и, едва притрагиваясь к дорогому фарфору с чаем, говорить, с польским мягким акцентом: "Меня мучают мигрени".
А в другой раз - почувствовать себя музыкантом, колесящим по свету с виолончелью и рукописной нотной тетрадью. По русски не знать, но оно и не нужно - язык музыки интернационален.
И дальше интереснее.
А главное, что все те соленые ветры, рассветы на палубе, все томные взгляды и пьянящий восторг от дрожания струн - всё это слилось во мне, передалось на свитой ниточке хромосом и я могу рисовать, писать, танцевать об этом.