Он вышел из дома в частном секторе посёлка. Помесив метров двадцать грязь, вышел на любимую дорогу. Дорога была интересной: когда идёшь по ней сверху, то открывается прекрасный вид на нижний посёлок и дальние дали. Окаймлённая с двух сторон аллеей из берез, она приносила в душу редкое ощущение тишины и покоя, - особенно если идти здесь ранним утром. Но сейчас поздний осенний вечер и идти предстояло снизу вверх, а потому никаких видов прекрасного прогулка не обещала. Уличные фонари конкретно здесь работали как положено, через раз. Хорошо, что год назад улицу ровно закатали в асфальт — не споткнёшься.
Он решил, что если торопиться сегодня особо некуда, то не грех в такую погоду сделать небольшой крюк и пройтись немного по тропинкам былого…
Прошёл первый перекрёсток — по пути, как обычно, кабак. Бывший. Сейчас помещение пустует. Ничем особым в душе не отозвалось. Хотя… четырнадцать лет назад в результате попойки в этом заведении он потерял неплохой по тем временам мобильник. Моторола С650. Усмехнулся. Пошёл дальше. Снова перекрёсток, уже с центральной улицей. Тут недавно зачем-то поставили светофор, а ещё над перекрёстком возвышался огромный уличный телевизор, который, как у нас водится, то работал, то нет. Сегодня вот светил на половину экрана какой-то компьютерной заставкой.
Он немного постоял на перекрёстке. Идти ему было на самый верх, в последнюю поселковую многоэтажку. Сверни налево — и по тротуарной брусчатке иди себе спокойно до самого дома.
Но он перешёл дорогу и отправился к обветшавшей двухэтажке с флигелями. Здесь остановился. В его памяти проносились картины былого. Такого, что просто так не забывается. Да и не просто так — тоже. Присел на высокое бетонное крыльцо заглушенного выхода из флигеля. Казалось, что оттуда, со второго этажа всё ещё слышен её голос, её смех, и где в сплетениях пальцев разговор многих лет… Память, память, память, - сука, куда тебя деть! Что ж ты как тупой серп да по сердцу, да через самые яйца! Суровая правда жизни сделала своё дело, сейчас окна были темны и глухи. Никого там нет.
Встал. Вновь окинул взглядом второй этаж. «Надо как-то учиться с этим жить», - подумал он. И пошёл дальше, мимо церкви и мечети, что стояли в двадцати метрах друг от друга. Завершил крюк и вновь вышел на центральную улицу. Мимо огней многочисленных магазинов, из которых, по странному местному обычаю работали лишь некоторые.
Зашёл в один из таких, купил по карточке пачку сигарет, посмеялся со знакомым продавцом и пошёл вверх. Тёмные силуэты людей, группы подростков навстречу. Ещё триста метров, и дом. Здесь вообще всё рядом.
Поднялся по лестнице тяжело, казалось, что то самое прошлое волочилось за ним мокрым стометровым плащом.
Зашёл в квартиру, включил свет в прихожей. Замер. Как тихо тут… Никто не ждёт. Снял обувь и куртку, одел домашний халат. Он любил халаты. Выключил свет.
Остаются цветы
и охрененно-бездонное синее небо.
Фотографии за стеклом.
Тишина.
Звук часов.
Отметочка в чате: «Прочитано в 12:31»
Всё.
Достал сигареты, открыл балкон, сел. Закурил.