На улице промозгло и сыро, уроки второй смены только что закончились, осенний короткий день прошел мимо, оставив после себя слабое свечение в плотных слоях облаков где-то на западе. Двор школы еще шумный, все разбиваются на маленькие группки и постепенно всасываются в соседние проулки, скрываются за поворотами. Ты кутаешься в старенькую курточку, поправляешь на ходу полупустой рюкзак на плечах и шагаешь по хорошо известной дороге домой. Вот тут - ямка, здесь - бугорок. Прыг-скок, то на бордюр, то на обломок кирпича или доски, пытаешься не намочить кеды, но все же один начинает промокать и вскоре становится мокрым и холодным. Фонарные столбы где-то погнутые, с разбитыми плафонами и торчащими проводами не дают света. Дорога освещается только ярко высвеченными окнами многоквартирных панельных пятиэтажек, в которых своим чередом протекает жизнь. В каждой светящейся ячейке - своя. Прохлада осеннего вечера начинает прощупывать косточки, ускоряешься, чтобы поскорее попасть в тепло. Вот, зна