Я сижу над раскрытым текстовым редактором.
В нём одна-единственная строчка - финальная.
Рассказ придуман, его надо только записать.
Только растопырить пальцы над клавиатурой и начать выстукивать эти вот непослушные и упрямые слова.
Ну, давай же!
Герои ждут, вот они, но только не описывай их здесь! Здесь они умрут, их надо, как рыбок в аквариум - в рассказ.
Чего же ты не пишешь?
Не знаю.
Боюсь, страшно.
А чего страшно?
Что не получится того, что я вижу.
Одна моя университетская преподавательница рассказывала о том, что среди творческих профессий художник - самая сложная.
Потому что он видит, а на картине получается другое. Не то, что он видит.
И это убивает.
А теперь, уважаемая, попробуйте написать то, что видите, не краской, а словами.
Вот этими вот чёрными буковками-закорючками выписать и небо, и любовь, и свет, и свободу, и справедливость.
Именно так, как оно вам привиделось-померещилось.
А слов в русском ой как мало!
Как одним словом назвать угол челюсти?
Как называется предплечье красиво?
Как объяснить, что плечо то, которое от локтя к ключице, а не то, которое от шеи к руке.
И глаголов таких нет, которые нужны, и прилагательных - ограниченное количество.
Это краску можно смешать, купить, а где взять слово, если его нет?
Выдумать, вылюбить, вымучить, и получится какое-нибудь "вышмыгнуть" или "гурлили".
Ноктюрн на трубах - не пробовал. Наверное, сложно.
Однако вряд ли сложнее попытки выплеснуть мир на двумерье бумажного листа.
ваш Мартокот опять чувствует себя немым.
От бессилия перехватывает глотку и опускаются лапки.
Хейт не пишите здесь. Удалю. Надоело прибирать эти вонючие кучки.
