Кто бы мог подумать!
За какие книги? «Музей невинности» поражает своим эпатажем и откровенностью, «Маленькая жизнь» пробивает на слезу всех и вся, но по сути является «одноногой собачкой», то есть произведением, направленным на выкрутку слезных желез читателя.
Книга Донны Тарт "Щегол" ушла недалеко, а то и переплюнула историю подростков из «Маленькой жизни».
При прочтении сего «шедевра» меня преследовал один лишь вопрос - ЗА ЧТО? За что тут давать Пулитцеровскую премию??? Это же даже не эпатаж ради эпатажа. И герой даже не сволочь с кредитками, вымазанными кокаином и в костюме от Бриони по случаю гибели очередных конкурентов от его рук. Главный герой просто...
Никакой. Пустой, размытый, слитый с фоном, даже его кличка Поттер, данная другом за очки, хоть как-то его характеризует, а реальное имя можно заманить далеко не с первой страницы.
Словно слизанный собачьим языком со страниц, он еле существует и ему уж то что нужен менеджер по связям с реальностью, психолог то есть.
Вот реально. Как будто и нет его, размытый призрак, Мистер Целлофан из мюзикла Чикаго и то ярок как тыща свечей по сравнению с этим вот недоразумением. К достоинствам книжки, которые все же есть, следует отнести разве что небанальность сюжета. Но скучен сам герой, он настолько напыщен и самодоволен, что просто рука-лицо-клавиатура-стол.
Локус контроля витает в голубых небесах: ах, это я виноват в том, что моя мать погибла при теракте, и в том, что случилось с картиной! И вообще во всем! Вот так он и жил, раскладывая таблетосы на подоконнике, он же во всем виноват!
Поразительное самомнение - считать себя этаким королем мира, от которого все зависит и все зависят. Знаете, почему он виноват в смерти матери? Потому что он курил за школой, директор вызвал его мать к себе, а так как до часа Икс еще было время, они зашли в музей, где и устроил свой взрыв террорист. Он курил. Террорист взорвал бомбу.
События не связаны! По этой логике, любой курящий мальчишка - отцеубийца? Любой хулиган убивает своих родных? Если уж кто и виноват в гибели его матери, так это террорист, а никак не он. Хотя, он умудряется верить в эту кривую цепочку. А что, ради иллюзии своей грандиозности вообще можно и не такое придумать!
Например, вот если бы я не родился, я бы не пошел в школу и не закурил, и тогда директор не вызвал бы мою мать, ведь у нее не было бы сына! Гениально, да? Ну а картину у него просто украли. Конечно, он виноват в том что другой УКРАЛ картину!)))) Если он в чем и виноват, то в бесконечном любовании собою и своими страданиями.
Подумал бы хоть о том, каково матери было бы видеть его с таблетосами в гостинице, мать его была женщиной умной и вообще яркой. Воистину, на детях гениев природа отдыхает.
И ей нравилась картина, в отличие от него. Сначала я было подумала, он таскал с собой Щегла везде потому что это любимая картина матери, как память. Но нет! Ему просто всучил ее другой выживший при терракте. И вот так, как мячик, он и катится по жизни, ему что-то всучат, он несет, его поставят, он стоит.
Своего мнения нету. Даже когда отец за ним приехал, увезя из семьи, где ему было хорошо, он не возразил ни слова. Его судьба вечно решается сама, без его участия, другими людьми. Лишь раз, сбегая от мачехи, он делает хоть что-то, отдаленно похожее на поступок.
В целом же, утрированный гиперреализм и попытка сплясать на чувстве жалости читателя, неудачная, кстати.
Мне жалко героя не было. Он как рыба вяленая, даже по матери не тоскует. Просто... плывет куда-то как деревяшка, позволяя кому угодно совать ему в рот сигареты, наркоту, а в мозги - свои мнения.
Лайк и вперед к адекватным ценностям!
Подписка на канал - обязательно!
Психолог Екатерина Майорова